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Lucius Annaeus Seneca

Trostschrift an Marcia

(Ad Marciam de consolatione)

I. (1.) Wenn ich nicht wï¿½ï¿½te, Marcia, daï¿½ du von der Schwï¿½che eines weibischen Gemï¿½thes eben so weit entfernt bist, als von den ï¿½brigen Fehlern, und daï¿½ man in deinem Charakter gleichsam ein Musterbild alter Zeit erblickt: so wï¿½rde ich es nicht wagen deinem Schmerze entgegen zu treten, dem selbst Mï¿½nner gern nachhï¿½ngen und beharrlich frï¿½hnen, und ich wï¿½rde nie die Hoffnung gefaï¿½t haben, es bei so ungï¿½nstiger Zeit, vor einem so feindseligen Richter und bei einer so gehï¿½ssigen Beschuldigung bewirken zu kï¿½nnen, daï¿½ du dein Geschick von der Anklage frei sprï¿½chest. Vertrauen gab mir deine schon bewï¿½hrte Seelenstï¿½rke und deine durch eine schwere Probe bestï¿½tige moralische Grï¿½ï¿½e. (2.) Es ist offenkundig, wie du dich gegen die Personen deines Vaters benommen, den du nicht weniger, als deine Kinder, geliebt hast, nur den Umstand ausgenommen, daï¿½ du nicht wï¿½nschtest, er mï¿½chte sie ï¿½berlegen, und ich weiï¿½ nicht, ob du es nicht sogar gewï¿½nscht hast. Denn groï¿½e kindliche Liebe erlaubt sich wohl auch Etwas gegen die Gute Sitte. Du hast, so viel du konntest, den Tod des Aulus Cremutius Cordus, deines Vaters, zu verhindern gesucht. Als es dir klar geworden war, daï¿½ ihm mitten unter den Schergel des Sejanus nur der eine Weg offen stehe der Knechtschaft zu entfliehen, hast du seinen Vorsatz [freilich] nicht begï¿½nstigt, aber doch besiegt ihm die Hand gereicht und deine Thrï¿½nen flieï¿½en lassen; ï¿½ffentlich hast du zwar selbst deine Seufzer zurï¿½ckgedrï¿½ngt, jedoch nicht durch eine heitre Stirn verhehlt, und das in jener Zeit, wo es [schon] fï¿½r groï¿½e kindliche Liebe galt, nichts [geradezu] Liebloses zu thun.[5] (3.) Sobald aber die verï¿½nderten Zeiten nur einige Gelegenheit darboten, hast du den Geist deines Vaters, an welchem [eigentlich] die Todesstrafe vollzogen worden war, vor die Augen der Menschen zurï¿½ckgefï¿½hrt und ihn selbst vom wahren Tode gerettet, indem du die Bï¿½cher, die jener so muthige Mann mit seinem Blute geschrieben hatte, als ein geschichtliches Denkmal des Staates wieder in's Leben gerufen hast. Du hast dich [dadurch] um die rï¿½mische Literatur auf's Hï¿½chste verdient gemacht, [denn] ein groï¿½er Theil derselben hatte [schon] gebrannt; auf's Hï¿½chste um die Nachwelt, auf welche eine unverfï¿½lschte und treue Darstellung der Geschichte kommen wird, die ihrem Verfasser so hoch angerechnet worden ist, auf's Hï¿½chste um ihn selbst, dessen Andenken lebt und leben wird, so lange es noch einen Werth haben wird, die rï¿½mische Geschichte kennen zu lernen, so lange es noch Jemand geben wird, der zu den Thaten der Vorfahren zurï¿½ckzukehren, der zu wissen wï¿½nscht, was ein rï¿½mischer Mann sei, was, nachdem die Nacken Aller gebeugt und unter das Sejanische Joch geschmiegt waren, ein unbezwungener Mann, frei im Denken, im Wollen und im Handeln. (4.) Wahrlich, einen groï¿½en Verlust hï¿½tte der Staat erlitten, wenn du ihn, der zweier so herrlichen Dinge, der Beredtsamkeit und des Freimuths, wegen in die Vergessenheit verstoï¿½en war, nicht herausgezogen hï¿½ttest. [Jetzt] wird er gelesen, steht in Ansehen; in die Hï¿½nde, in die Herzen der Menschen aufgekommen, fï¿½rchtet er nicht jemals zu veralten. Was dagegen jene Henker betrifft, so wird man selbst von ihren Verbrechen, dem Einzigen, wodurch sie im Andenken zu bleiben verdienten, sehr bald nicht mehr sprechen. Diese Grï¿½ï¿½e deines Geistes verbot mir auf dein Geschlecht Rï¿½cksicht zu nehmen und ebenso auf deinen Gesichtsausdruck, den die ununterbrochene Traurigkeit so vieler Jahre, nachdem sie ihn einmal getrï¿½bt hat, [in dieser Beschaffenheit] festhï¿½lt.[6] (5.) Auch siehe, wie ich mich nicht etwa bei dir einschmeicheln will, noch deiner Gemï¿½thsstimmung einen Betrug zu spielen gedenke. Ein Unglï¿½ck frï¿½herer Zeit habe ich dir in's Gedï¿½chtniï¿½ zurï¿½ckgerufen, und willst du wissen, wie auch dieser Schlag geheilt werden soll? Ich zeigte dir die Narbe einer gleich groï¿½en Wunde. Mï¿½gen daher Andere immerhin gelind und einschmeicheln verfahren; ich habe beschlossen mit deiner Traurigkeit einen Kampf zu beginnen, und ich will den ermï¿½deten und erschï¿½pften Augen, die, wenn du die Wahrheit hï¿½ren willst, schon mehr Gewohnheit, als aus Sehnsucht [die Thrï¿½nen] flieï¿½en lassen, Einhalt thun, wo mï¿½glich so, daï¿½ du von selbst den bei dir angewendeten Heilmitteln dich befreundest, wo nicht, selbst gegen deinen Willen. Halte immerhin deinen Schmerz fest umschlugen, der dir an deines Sohnes Stelle fortleben soll. (6.) Denn wann wird er ein Ende nehmen? Alles ist vergebens versucht worden; ermï¿½det ist der Zuspruch der Freunde, der Rath groï¿½er und dir verwandter Mï¿½nner; die Studien, ein vom Vater angeerbtes Gut, gehen mit vergeblichem und kaum fï¿½r die kurze Zeit der Beschï¿½ftigung mit ihnen wirkendem Troste an tauben Ohren vorï¿½ber. Selbst jenes natï¿½rliche Heilmittel der Zeit, das selbst den grï¿½ï¿½ten Kummer zu beschwichtigen pflegt, hat an dir allein seine Kraft verloren. (7.) Schon ist das dritte Jahr verstrichen, ohne daï¿½ inzwischen von jenem ersten Anfall Etwas nachgelassen hat; er erneuert sich und stï¿½rkt tï¿½glich die Trauer, er hat sich durch die Lï¿½nge der Zeit bereits ein Recht erworben und ist schon weit gediehen, daï¿½ er es fï¿½r schimpflich hï¿½lt, dich zu verlassen. Wie alle Fehler sich tief im Innern festsetzen, wenn sie nicht im Entstehen unterdrï¿½ckt worden sind, so nï¿½hrt sich auch diese Traurigkeit, dieses Elend, dieses Wï¿½then gegen sich selbst zuletzt durch seine Bitterkeit selbst, und der Schmerz wird fï¿½r das unglï¿½ckselige Gemï¿½th eine verkehrte Lust. (8.) Deshalb hï¿½tte ich gewï¿½nscht gleich in der ersten Zeit zu dieser Heilung schreiten zu kï¿½nnen; mit leichteren Mitteln hï¿½tte die noch[7] im Entstehen begriffene Gewalt beschrï¿½nkt werden kï¿½nnen, mit Anwendung grï¿½ï¿½erer Kraft muï¿½ gegen ein veraltetes Uebel kï¿½mpfen. Denn auch die Heilung von Wunden ist leicht, wenn sie noch frisch vom Blute sind; da lassen sie sowohl sich brennen, als die Sonde tief eindringen, und nehmen die Finger der Untersuchenden auf; sind sie aber vernachlï¿½ssigt zu einem bï¿½sartigen Geschwï¿½re geworden, so werden sie schwerer geheilt. Jetzt kann ich einem so unbeugsamen Schmerze nicht mehr mit Nachgiebigkeit und Gelindigkeit beikommen; er muï¿½ gebrochen werden.

II. (1.) Ich weiï¿½, daï¿½ Alle, die Einen ermahnen wollen, mit Lehren anfangen und mit Beispielen aufhï¿½ren. Bisweilen [aber] ist es gerathen, diese Sitte zu ï¿½ndern; denn mit dem Einen muï¿½ man anders verfahren, als mit dem Andern. Manche lassen sich durch Vernunftgrï¿½nde leiten; Manchen muï¿½ man berï¿½hmte Namen entgegenhalten und ein Ansehen, das den Geist des durch blendende Erscheinungen Betroffenem nicht sich selbst ï¿½berlï¿½ï¿½t. (2.) Zwei der grï¿½ï¿½ten Muster sowohl deines Geschlechts als deiner Zeit will ich dir vor Augen stellen, das eine einer Frau, die sich dem Zuge ihres Schmerzes hingab, das andere einer solchen, die, von gleichem Unfall und noch grï¿½ï¿½erem Schaden betroffen, dennoch dem Unglï¿½ck keine lange Herrschaft ï¿½ber sich gestattete, sondern ihr Gemï¿½th schnell in seine [ruhige] Lage zurï¿½ckversetzte. Octavia und Livia, jene die Schwester, diese die Gemahlin des Augustus verloren beide im Jï¿½nglingsalter stehende Sï¿½hne, beide in der sichern Hoffnung, daï¿½ sie einst Herrscher sein wï¿½rden. (3.) Octavia den Marcellus, auf dessen Schultern sich der Oheim und Schwiegervater zu stï¿½tzen, dem er die Last der Regierung aufzulegen begonnen hatte, einen Jï¿½nglinn feurigen Geistes und gewaltigen Talentes,[8] aber von einer bei solchem Alter und bei solchen Mitteln nicht wenig zu bewundernden Enthaltsamkeit und Selbstbeherrschung, Anstrengungen gewachsen, den Wollï¿½sten abhold und bereit, Alles zu tragen, was der Oheim ihm auflegen und, mich so auszudrï¿½cken, auf ihn bauen wollte. Er hatte sehr gut einen Grund gewï¿½hlt, der keiner Last nachgeben wï¿½rde. (4.) Die ganze Zeit ihres Lebens hindurch machte sie ihren Thrï¿½nen, ihren Seufzern kein Ende, und lieh keinen Worten ihr Ohr, die etwas Heilendes brachten. Nicht einmal davon abrufen lieï¿½ sie sich; [nur] auf den einen Gegenstand achtend und mit ganzer Seele daran gefesselt, blieb sie ihr ganzes Leben lang so, wie sie beim Begrï¿½bniï¿½ gewesen war, und geschweige, daï¿½ sie gewagt hï¿½tte, sich zu erheben, verschmï¿½hte sie es auch, sich aufrichten zu lassen, und hielt es fï¿½r ein zweites Verwaistsein, sich der Thrï¿½nen zu enthalten. Kein Bild des theuern Sohnes wollte sie besitzen, nie desselben Erwï¿½hnung gethan hï¿½ren. (5.) Sie haï¿½te alle Mï¿½tter und war besonders auf Livia wï¿½thend, weil das ihr verheiï¿½ene Glï¿½ck auf deren Sohn ï¿½bergegangen zu sein schien. Mit der Dunkelheit und Einsamkeit vertraut und selbst ihrem Bruder keinen Blick schenkend, verschmï¿½hte sie die zur Feier von Marcellus Andenken verfaï¿½ten Gedichte und andre Ehrenbezeigungen der Zuneigungen und verschloï¿½ ihre Ohren jedem Troste. Sich zurï¿½ckziehend von den herkï¿½mmlichen Beileidsbezeugungen, und selbst das die Grï¿½ï¿½e ihres Bruders allzusehr umglï¿½nzende Glï¿½ck hassend, vergrub und verbarg sie sich. Wï¿½hrend Kinder und Enkel bei ihr saï¿½en, legte sie doch das Trauerkleid nie ab, nicht ohne Beleidigung fï¿½r alle die Ihrigen, bei deren blï¿½hendem Leben sie sich doch verwaist vorkam.

III. (1.) Livia hatte ihren Sohn Drusus verloren, der ein groï¿½er Fï¿½rst geworden sein wï¿½rde und bereits ein groï¿½er Feldherr war. Er war tief in Germanien eingedrungen, und die Rï¿½mer hatten [unter ihm] ihre Fahnen da aufgepflanzt, wo es kaum bekannt war, daï¿½ es irgend welche Rï¿½mer gebe. Auf[9] dem Feldzuge war er als Sieger gestorben, indem die Feinde selbst ihm in seiner Krankheit Verehrung und gegenseitige Friedfertigkeit bewiesen und nicht zu wï¿½nschen wagten, was ihnen [doch] frommte. Es begleitete seinen Tod, den er fï¿½r den Staat erlitten hatte, das grï¿½ï¿½te Bedauern der Bï¿½rgen, der Provinzen und ganz Italiens, durch welches, da alle Municipien und Colonien zu dem Trauerdienste herbeistrï¿½mten, seine Leiche fast wie in einem Triumphzuge bis in die Stadt gefï¿½hrt wurde. (2.) Der Mutter war es nicht vergï¿½nnt gewesen, die letzten Kï¿½sse des Sohnes und die lieben Worte des sterbenden Mundes aufzufangen. Eine weite Strecke hatte sie die irdischen Ueberreste ihres Sohnes begleitet, aber, obgleich durch so viele in ganz Italien brennende Scheiterhaufen so aufgeregt, als mï¿½ï¿½te sie ihn eben so oft verlieren, begrub sie doch, sobald sie ihn in den Grabhï¿½gel versenkte, mit ihm zugleich auch ihren Schmerz und trauerte nicht mehr, als es anstï¿½ndig war beim [Tode] eines kaiserlichen Prinzen oder gebï¿½hrend [gewesen wï¿½re] beim [Tode] irgend eines Andern. Ferner hï¿½rte sie nicht auf, den Namen ihres Drusus zu feiern, sich ihn ï¿½berall zu Hause und ï¿½ffentlich zu vergegenwï¿½rtigen, sehr gern von ihm zu sprechen und von ihm sprechen zu hï¿½ren, da kaum irgend ein Mensch das Andenken an einen Andern bewahren und ï¿½fters erneuern kann, der es sich zu einem traurigen gemacht hat. – (3.) Wï¿½hle also, welches von[10] diesen beiden Beispielen du fï¿½r lobenswerther halten willst: willst du dem ersteren folgen, so schlieï¿½est du dich aus der Zahl der Lebenden aus; du wirst sowohl gegen andere Kinder, als gegen deine eigenen Abneigung fï¿½hlen und dich [blos] nach ihm sehend [allen] Mï¿½ttern als eine [Erscheinung von] traurigen Vorbedeutung entgegen treten. Ehrbare und erlaubte Freunden wirst du, als nicht anstï¿½ndig genug fï¿½r dein Geschick, zurï¿½ckweisen, von einem dir verhaï¿½ten Leben wirst du festgehalten werden, erbittert gegen dein Alter, daï¿½ es dich nicht jï¿½hlings vernichte und ein Ende machte, und was sehr schimpflich und deiner von einer bessern Seite bekannten Gesinnung ganz widersprechend ist, du wirst zeigen, daï¿½ du nicht leben magst und doch nicht sterben kannst. (4.) Hï¿½ltst du dich [dagegen] an das letztere [viel] gemï¿½ï¿½igtere und mildere Beispiel jener so groï¿½en Frau, so wirst du ohne Trï¿½bsal sein und dich nicht in Qualen abhï¿½rmen. Denn welch' ein Unsinn ist es, sich selbst fï¿½r sein Unglï¿½cklich zu strafen und seine Leiden zu vermehren! Du wirst die Tï¿½chtigkeit und Ehrbarkeit des Charakters, die du in deinem ganzen Leben behauptet hast, auch in diesem Falle bewï¿½hren. Selbst bei der Trauer ï¿½ber jenen Jï¿½ngling gibt es ein gewisses Maï¿½; indem du immer von ihm redest, immer an ihn denkst, wird er dir die wï¿½rdigste Ruhe verschaffen. Du wirst ihm eine hï¿½here Stelle anweisen, wenn er seiner Mutter so, wie er es im Leben pflegte, heiter und mit Freude entgegen tritt.[11]

IV. Und ich will dich nicht zu hï¿½rteren Vorschriften hinfï¿½hren, daï¿½ ich dich Menschliches auf ï¿½bermenschliche Weise ertragen, daï¿½ ich am Begrï¿½bniï¿½tage die Augen der Mutter trocken bleiben hieï¿½e; ich will dir selbst die Entscheidung ï¿½berlassen: das sei die Frage unter uns, ob der Schmerz groï¿½ oder unaufhï¿½rlich sein soll. Ich zweifle nicht, daï¿½ dir das Beispiel der Julia Augusta, die du als vertraute Freundin verehrt hast, besser gefallen wird. (2.) Diese lieh in der ersten Aufwallung, wo alle Trï¿½bsal am unertrï¿½glichsten und heftigsten ist, dem Areus, dem Philosophen ihres Gatten, ihr Ohr und gestand, daï¿½ ihr dies sehr geholfen habe, mehr als das rï¿½mische Volk, das sie durch ihre Traurigkeit nicht verstimmen wollte, mehr als Augustus, der, nachdem ihm diese eine Stï¿½tze entzogen war, wankte und nicht durch die Trauer der Seinen noch mehr gebeugt werden durfte, mehr als ihr Sohn Tiberius, dessen kindliche Liebe bewirkte, daï¿½ sie bei jenem bittern und von den Vï¿½lkern beweinte Todesfalle nur das eine empfand, daï¿½ die Zahl [ihrer Sï¿½hne] nicht mehr voll sei. Dies war, wie ich glaube, der Eingang, dies der Anfang seiner Rede an jene Frau, welche die sorgfï¿½ltige Hï¿½tterin der guten Meinung war, in der sie stand: (3.) ï¿½Bis auf diesen Tag, Julia, hast du dir (wenigstens so viel ich, der bestï¿½ndige Begleiter deines Gemahls, weiï¿½ dem nicht blos bekannt ist, was vor's Publikum gebracht wird, sondern auch alle geheimeren Regungen eurer Herzen) stets Mï¿½he gegeben, daï¿½ sich Nichts an dir fï¿½nde, was Jemand tadeln kï¿½nnte.[12] Und dies hast du nicht nur bei wichtigeren Dingen beobachtet, sondern auch bei den geringfï¿½gigsten, daï¿½ du nie Etwas thatest, wovon du hï¿½ttest wï¿½nschend daï¿½ der Ruf, der wortreichste Beurtheiler der Groï¿½en, es dir verzeihe. Und ich glaube, daï¿½ es nichts Schï¿½neres gebe, als daï¿½ die auf die hï¿½chste Hï¿½he [des Lebens] Gestellten vielen Dingen Verzeihung schenken, fï¿½r keines sie begehren. Daher muï¿½t du auch in diesem Falle deine Sitte beibehalten und dir Nichts erlauben, wovon du wï¿½nschen mï¿½ï¿½test, daï¿½ es gar nichts oder anders geschehen wï¿½re.ï¿½

V. (1.) ï¿½Sodann bitte und beschwï¿½re ich dich, daï¿½ du dich gegen die Freunde nicht unzugï¿½nglich und ungefï¿½gig zeigest. Denn es kann dir nicht entgehen, daï¿½ diese alle nicht wissen, wie sie sich benehmen sollen, ob sie in deiner Gegenwart Etwas vom Drusus sprechen sollen, oder Nichts, damit nicht das Vergessen des herrlichen Jï¿½nglings eine Unbill gegen ihn, seine Erwï¿½hnung [aber] gegen dich sei. Wenn wir uns zurï¿½ckgezogen haben und beisammen sind, feiern wir seine Thaten und seine Worte mit der Bewunderung, die er verdient, in deiner Gegenwart beobachten wir ein tiefes Stillschweigen ï¿½ber ihn. (2.) So entbehrst du denn das Grï¿½ï¿½te Vergnï¿½gen, das Lob deines Sohnes, das du doch ohne Zweifel selbst mit Aufopferung deines Lebens, wenn es dir mï¿½glich wï¿½re, auf alle Zeiten verlï¿½ngern mï¿½chtest. Daher verstatte, ja veranlasse solche Gesprï¿½che, in welchen von ihm erzï¿½hlt wird, und leihe dem Namen und dem Gedï¿½chtnisse deines Sohnes offne Ohren, und halte dies nicht fï¿½r schwer nach der Sitte derer, die bei einem solchen Unfalle es fï¿½r einen Theil des Unglï¿½cks halten, Trostworte zu hï¿½ren. Jetzt hast du dich ganz auf die eine Seite gelegt, und dein besseres Loos vergessend, schaust du es nur von der Seite an, wo es schlimmer aussieht. (3.) Du denkst nicht an den [frï¿½heren] Umgang mit deinem Sohne und an sein erfreuliches Begegnen, nicht an seine kindlichen und sï¿½ï¿½en Schmeichelworte, nicht an seine Fortschritte in Kenntnissen, du hï¿½ltst nur jene letzte Gestaltung der Dinge fest; auf sie hï¿½ufst du, als wï¿½re sie nicht schon an[13] sich schrecklich genug, Alles, was du nur kannst. Trachte doch nicht, ich beschwï¿½re dich, nach dem ganz verkehrten Ruhme, fï¿½r die Unglï¿½cklichste gehalten zu werden. Zugleich bedenke, daï¿½ es nichts Groï¿½es sei, sich in gï¿½nstigen Verhï¿½ltnissen stark zu zeigen, wenn das Leben in glï¿½cklicher Fahrt verlï¿½uft; auch die Kunst des Steuermannes zeigt sich nicht bei ruhiger See und gï¿½nstigem Winde; etwas Widerwï¿½rtiges muï¿½ eintreten, das den Muth bewï¿½hre. Daher laï¿½ dich nicht werfen, nein im Gegentheil stelle dich festen Fuï¿½es hin, und welche Last auch von oben ï¿½ber dich herfï¿½llt, trage sie, nur durch ersten Lï¿½rm erschreckt. Durch Nichts wird der Unwille des Geschickes grï¿½ï¿½er als durch Gleichmuth.ï¿½ Hierauf verweist er sie auf den noch lebenden Sohn und die vom Verlorenen gezeugten Enkel.

VI. Deine Sache, Marcia, ist damals verhandelt worden, an deiner Seite hat Areus gesessen; verï¿½ndre die Person, und er hat dich getrï¿½stet. Doch glaube [immer], es sei dir mehr entrissen worden, als je eine Mutter verloren hat, (ich schone dich nicht, ich verkleinere deinen Unfall nicht): wenn das Geschick durch Thrï¿½nen besiegt wird, so laï¿½ sie uns vereinigten, der ganze Tag gehe unter Trauerklagen dahin, auch die ohne Schlaf verrinnende Nacht mï¿½ge die Trauer ausfï¿½llen; laï¿½ uns Hand anlegen an die zerkratzte Brust, selbst gegen das Antlitz geschehe ein Abgriff und in jeder Art der Grausamkeit versuche sich die Traurigkeit, wenn sie nur Etwas [dadurch] erreicht. (2.) Wenn aber die Gestorbenen durch kein Zerschlagen der Brust zurï¿½ckgerufen werden, wenn das unbewegliche und in Ewigkeit feststehende Geschick durch kein Jammern geï¿½ndert wird und der Tod Alles, was er dahingerafft hat, [zurï¿½ckzugeben] verweigert, so hï¿½re der Schmerz auf, der [ja doch] verloren ist. Daher wollen wir uns beherrschen lassen, und jene Gewalt soll uns nicht querfeldein mit sich fortreiï¿½en. Das ist ein schmï¿½hlicher Lenker eines Schiffes, dem die Fluthen das Steuer entreiï¿½en, der die flatternden[14] Segel verlï¿½ï¿½t und das Fahrzeug dem Wind und Wetter preisgibt; der aber ist selbst beim Schiffbruch zu preisen, den das Meer begrï¿½bt, wï¿½hrend er das Steuerruder festhï¿½lt und sich gegen [die Wogen] stemmt.

VII. ï¿½Aber die Sehnsucht nach den Seinigen ist doch etwas [ganz] Natï¿½rliches,ï¿½ Wer leugnet es, so lange eine mï¿½ï¿½ige ist? denn [schon] ein Weggang, nicht blos der Verlust der uns Theuersten thut nothwendig weh und preï¿½t auch die festesten Herzen zusammen. Allein was die Einbildung hinzufï¿½gt, ist mehr, als was die Natur geboten hat. Siehe, wie heftig bei den unvernï¿½nftigen Thieren die Sehnsucht nach ihren Verlornen ist, und dennoch wie kurz. Man hï¿½rt das Gebrï¿½ll der Kï¿½hne einen und noch einen zweiten Tag lang, und nicht lï¿½nger dauert auch das unstï¿½te und unsinnige Hin- und Herlaufen der Stuten. Das Wild, wenn es die Spur der Jungen verfolgt und die Wï¿½lder durchirrt hat, wenn es mehrmals zu der ausgeraubten Lagerstï¿½tte zurï¿½ckgekehrt ist, stillet dennoch seine Wuth in kurzer Zeit. (2.) Die Vï¿½gel umrauschen ihre ausgeleerten Nester mit gewaltigen Gezwitscher; jedoch in einem Augenblick beruhigt, beginnen sie wieder ihre gewï¿½hnlichen Ausflï¿½ge. Bei keinem lebendem Geschï¿½pfe nach den verlornen Jungen von langer Dauer, als bei dem Menschen, der seinem Schmerze nachhï¿½ngt und nicht blos in dem Maï¿½e davon ergriffen wird, als er ihn [wirklich] fï¿½hlt, sondern als er ihn zu fï¿½hlen sich vorgenommen hat. Um dich aber zu ï¿½berzeugen, daï¿½ es nicht naturgemï¿½ï¿½ sei, sich durch Trauer niederschlagen zu lassen, [so beachte, daï¿½] derselbe Verlust mehr die Frauen, als die Mï¿½nner, mehr Barbaren, als Leute einer gelassenen und gebildeten Nation, Ungebildete mehr, als Gebildete verwundet. Und so behauptet denn das, was seine Kraft von der Natur empfangen hat, dieselbe auch in allen Fï¿½llen. (3.) Es ist offenbar, daï¿½ nicht naturgemï¿½ï¿½ ist, was sich ï¿½fters ï¿½ndert. Das Feuer wird jedes Lebensalter, Bï¿½rger jeder Stadt, sowohl Mï¿½nner als Weiber, [gleichmï¿½ï¿½ig] brennen; das Eisen wird an jedem Kï¿½rper seine[15] Kraft zu zerschneiden bewï¿½hren; weshalb? weil ihm seine Krï¿½fte von der Natur verliehen sind, die keine Rï¿½cksicht auf Personen nimmt. Armuth [aber], Trauerfï¿½lle, Ehrgeiz empfindet der Eine so, der Andere anders, je nachdem die Gewohnheit ihn damit vertraut gemacht hat, und das schreckende Vorurtheil in Bezug auf Dinge, die nicht zu fï¿½rchten sind, macht ihn schwach und unfï¿½hig zum Ertragen.

VIII. (1.) Sodann nimmt, was natï¿½rlich ist, durch die Dauer nicht ab; den Schmerz [aber] verzehrt die lange Zeit. Mag er noch so hartnï¿½ckig sein, sich tï¿½glich [neu] erheben und gegen die Heilmittel aufbrausen, dennoch entnervt ihn die Zeit, das wirksamste Mittel den Trotz zu bï¿½ndigen. Zwar hï¿½lt bei dir, o Marcia, auch jetzt noch die heftige Trauer an und scheint [gleichsam] schon eine harte Haut bekommen zu haben, zwar nicht so aufgeregt, wie sie bei Jener war, aber [doch] hartnï¿½ckig und eigensinnig; und dennoch wird auch sie die Zeit nach und nach dir abnehmen. (2.) So oft du etwas Anderes thust, wird sich dein Gemï¿½th erholen: jetzt hast du nur dich selbst im Auge; es ist aber ein groï¿½er Unterschied, ob du dir zu trauen erlaubst oder gebietest. Um wie viel mehr aber geziemt es der Schï¿½nheit deines Charakters, der Trauer lieber ein Ende zu machen, als es abzuwarten, und nicht auf den Tag zu harren, wo der Schmerz wider deinen Willen aufhï¿½rt? Entsage ihm selbst.

IX. (1.) ï¿½Woher also rï¿½hrt bei uns die groï¿½e Hartnï¿½ckigkeit in dem Beklagen unsres Zustandes, wenn es nicht auf Geheiï¿½ der Natur geschieht?ï¿½ [Daher], weil wir uns kein Uebel vorstellen, ehe es eintritt, sondern, als ob wir selbst sicher und ruhiger, als Andre, unsre Straï¿½e gingen, durch fremde Unfï¿½lle und nicht daran erinnern lassen, daï¿½ sie allgemeine sind.[16] So viele Leichenzï¿½ge gehen an unserm Hause vorï¿½ber, und wir denken [doch] nicht an den Tod; es [ereignen sich] so viele herbe Todesfï¿½lle, und wir beschï¿½ftigen uns in Gedanken mit der Toga unsrer Kinder, mit ihrem Kriegsdienste und mit ihrem Antritt der vï¿½terlichen Erbschaft; so vieler Reichen plï¿½tzliche Verarmung fï¿½llt uns in die Augen, und [doch] kommt es uns nie in den Sinn, daï¿½ auch unser Vermï¿½gen auf eben so schlï¿½pfrigem Boden steht. (2.) Nothwendig mï¿½ssen wir daher um so mehr zusammenstï¿½rzen, wenn wir gleichsam unvermuthet einen Schlag bekommen. Was man lange vorher [in Gedanken] durchlaufen hat, ï¿½berfï¿½llt Einen nicht so plï¿½tzlich. Willst du dich ï¿½berzeugen, daï¿½ du allen Schlï¿½gen [des Schicksals] ausgesetzt dastehst, und daï¿½ die Geschosse, welche Andere getroffen haben, auch dich umrauscht haben? Als ob du dich unbewaffnet einer Mauer oder einem von vielen Feinen besetzten und schwer zu ersteigenden Orte nï¿½hertest, erwarte eine Wunde und denke dir [alle] jene mit Pfeilen und Wurfspieï¿½en zugleich von oben herabfliegenden Steine als gegen deinen Kï¿½rper geschleudert. So oft sie dir zur Seite oder hinter deinem Rï¿½cken niederfallen, so rufe aus: ï¿½Du tï¿½uschest mich nicht, Schicksal, und wirst mich nicht als sorglos unachtsam ï¿½berraschen; ich weiï¿½, was du im Schilde fï¿½hrst; einem Andern zwar hast du getroffen, aber auf mich es abgesehen.ï¿½ (3.) Wer hat je seine Habe angeblickt, als ob er sterben werde? wer von Euch hat je an Verbannung, an Armuth, an Todesfï¿½lle zu denken gewagt? wer, der daran erinnert wird, weist es nicht wie eine grï¿½ï¿½liche Vorbedeutung[17] von sich ab und heiï¿½t es auf das Haupt seiner Feinde oder des lï¿½ssigen Mahners selbst ï¿½bergeben? ï¿½Ich habe nicht geglaubt, daï¿½ es geschehen werde.ï¿½ Wie? du glaubst nicht, daï¿½ es geschehen werde, da du doch weiï¿½t, daï¿½ es bei Vielen geschehen kann, und siehst, daï¿½ es schon Vielen begegnet ist? [hï¿½re] einen herrlichen und eines Verfassers wie Publius wï¿½rdigen Vers:

Was Einem kann begegnen, kann's auch Jedermann.

Jener hat Kinder verloren; auch du kannst sie verlieren. Jener ist verurtheilt worden; auch deiner Unschuld droht ein Schlag. Der Schrecken tï¿½uscht uns, er verweichlicht uns, wenn wir Etwas erleiden, wovon wir nie ahnten, daï¿½ wir es erleiden kï¿½nnten. Wer [aber] in die Zukunft hinausschaut, der entzieht dem Uebel, wenn es da ist, seine Kraft.

X. Was es auch sein mag, o Marcia, was um uns her als von Auï¿½en uns zugefallen glï¿½nzt, Kinder, Ehrenstellen, Reichthï¿½mer, gerï¿½umige Vorsï¿½le und von der Schaar nicht eingelassener Clienten wimmelnde Vorhï¿½fe, eine berï¿½hmte, vornehme oder schï¿½ne Gattin und das Uebrige, was vom unsichern und verï¿½nderlichen Glï¿½ck abhï¿½ngt, alles das ist fremder und uns [nur] geliehener Prunk. Nichts davon wird uns als Geschenk gegeben; [nur wie] mit zusammengeliehenem und zu seinem Eigenthï¿½mer wiederzurï¿½ckkehrendem Gerï¿½th wird die Bï¿½hne [des Lebens] geschmï¿½ckt. (2.) Das Eine davon wird am ersten, das Andere am zweiten Tage wieder fortgetragen werden, [nur] Weniges wird und bis zu Ende verbleiben. Daher haben keine Ursache uns zu brï¿½sten, als sï¿½ï¿½en wir in unserm Eigenthum; wir haben es [blos] geliehen bekommen. Die Nutznieï¿½ung ist unser; auf[18] wie lange Zeit, bestimmt der, welcher Herr ï¿½ber sein Geschenk ist; wir mï¿½ssen bereit haltet, was uns auf einen unbestimmten Termin gegeben ward und es, aufgefordert, ohne Klage zurï¿½ckgeben. Es verrï¿½th den schlechtesten Schuldner, seinen Glï¿½ubigern Grobheiten zu sagen. Daher mï¿½ssen wir alle die Unsrigen, sowohl die, von welchen wir nach dem Gesetz der Geburt wï¿½nschen, daï¿½ sie uns ï¿½berleben mï¿½gen, als auch die, deren gerechtester Wunsch es ist, uns voranzugehen, so lieben, als sei uns ï¿½ber ihren bestï¿½ndigen, ja selbst ï¿½ber ihren langen Besitz Nichts zugesagt. (3.) Immer mï¿½ssen wir unser Herz daran erinnern, daï¿½ es [jene Dinge] liebe, wie solche, die wieder entweichen wer den, ja die schon bereits entweichen. Alles, was das Glï¿½ck dir gegeben hat, besitze, wie Etwas, das keinen berechtigten Eigenthï¿½mer hat. Erhaschet die Genï¿½sse des Kinderbesitzes, gebet euch dagegen euern Kindern zu genieï¿½en hin, und schï¿½pfet ohne Aufschub jede Freude. [Selbst] fï¿½r die heutige Nacht wird euch keine Bï¿½rgschaft gegeben; ich habe schon eine zu lange Frist gesetzt, keine fï¿½r die jetzige Stunde. Es gibt zu eilen; schon steht [der Tod] im Rï¿½cken, gleich wird dieses Gefolge sich zerstreuen, gleich wird sich [das Band] dieser Genossenschaft auf den sich erhebenden Ruf [zum Aufbruch] lï¿½sen. (4.) Alle Dinge sind durch Raub erworben, [und] ihr Unglï¿½cklichen versteht nicht auf der Flucht zu leben? Wenn es dich schmerzt, daï¿½ dir der Sohn gestorben ist, so ist dieï¿½ ein Vorwurf gegen die Zeit, wo er geboren wurde; denn der Tod wurde ihm [schon] bei der Geburt angekï¿½ndigt. Auf diese Bedingung hin wurde er dir gegeben; dieï¿½ Geschick verfolgte ihn gleich von Mutterliebe an. Unter die Herrschaft des Schicksals, und zwar eine harte und unwiderstehliche, sind wir gekommen, um nach seiner Willkï¿½r Verdientes und Unverdientes zu erdulden. Unserm Kï¿½rper wird es auf zï¿½gellose, schmï¿½hliche und grausame Weise mitspielen; die Einen wird es mit Feuer brennen, sei es zur[19] Strafe, sei es Heilung angewendet, Andere wird es in Fesseln schlagen, und dieï¿½ bald einem Feinde, bald einem Mitbï¿½rger gestatten; Andere wird es nackt auf unsichern Meeren herumwerfen und, nachdem, nachdem sie mit den Fluthen gerungen, nicht einmal auf eine Sandbank oder das Ufer auswerfen, sondern in dem Bauche eines riesigen Seethieres begraben. Andere wird es, von Krankheiten verschiedener Art abgezehrt, lange mitten zwischen Leben und Tod schweben lassen. (3.) Wie eine verï¿½nderliche und eigensinnige Herrin, die ihre Sklaven vernachlï¿½ssigt, wird es in Strafen und Belohnungen irren. Was braucht man einzelne Theile zu beweinen? Das ganze Leben ist beweinenswerth. Neue Widerwï¿½rtigkeiten werden dich quï¿½len, ehe du den alten Genï¿½ge gethan. Daher ist Maï¿½ zu halten, besonders von euch Frauen, die ihr [Leiden] ertraget, ohne euch zu mï¿½ï¿½igen, und das menschliche Herz zwischen Furcht und Schmerzen zu theilen.

XI. (1.) Wie kann man doch seine eigenen und die allgemeinen Verhï¿½ltnisse so vergessen? Sterblich bist du geboren, Sterbliche hast du zur Welt gebracht; du, ein morscher und hinfï¿½lliger Leib, und wiederholt von Krankheiten heimgesucht, glaubst in einem so schwï¿½chlichen Stoffe etwas Festes und Ewiges zu tragen? Dein Sohn ist gestorben, d.h. er ist an das Ziel gelangt, dem Alle zueilen, die du fï¿½r glï¿½cklicher hï¿½ltst, als deine Leibesfrucht. Dahin wandert, [nur] ungleichen Schrittes, jener ganze Haufe, der auf dem Marktplatz in Prozessen streiten, in den Theatern sitzt, in den Tempeln betet. (2.) Sowohl was du liebst, als was du verachtest, wird, zu Asche geworden, einander gleich werden. Darauf zielt jene Aufschrift des Pythischen Orakels: ï¿½Lerne dich kennen.ï¿½ Was ist der Mensch? ein herumgeschï¿½tteltes, von jedem Stoï¿½ zerbrechliches Gefï¿½ï¿½; keines heftigen Sturms bedarf es und du zerschellest. Wo du irgend anstï¿½ï¿½est, da fï¿½llst du auseinander. Was ist der Mensch? ein schwacher, zerbrechlicher Kï¿½rper, nackt, seiner Natur[20] nach wehrlos, fremder Hï¿½lfe bedï¿½rftig, jeder Miï¿½handlung des Schicksals preisgegeben, und, hat er auch seine Arme [noch so] gut geï¿½bt, [dennoch] das Opfer jeder Bestie, aus schwachem und lockerem Stoffe zusammengewebt, und [nur] den ï¿½uï¿½ern Umrissen nach schï¿½n anzuschauen, [aber] Kï¿½lte, Hitze, Anstrengung zu ertragen unfï¿½hig, [schon] durch das ruhige Daliegen und Nichtsthun selbst der Verwesung entgegengehend, seine eigenen Nahrungsmittel fï¿½rchtend, da er bald durch ihren Ueberfluï¿½, bald durch ihren Mangel zu Grunde geht, ein Gegenstand ï¿½ngstlicher und besorgter Hut, mit erbetteltem und leicht stockendem Athem, den ihm ein den Ohren unertrï¿½glichen Ton, wenn er ihn etwas plï¿½tzlich und unvermuthet hï¿½rt, benimmt, fï¿½r sich allein nur stets ein schï¿½dliches und nutzloses Nahrungsmittel. (3.) Und da wundern wir uns ï¿½ber den Tod eines Einzigen, den doch Jeder erleiden muï¿½? Ist es denn etwa eine Sache groï¿½er Anstrengung, daï¿½ er zusammenfalle? [Schon] Geruch und Geschmack und Ermï¿½dung und Nachtwachen und Trank und Speise und [Alles], ohne was er nicht leben kann, ist tï¿½dtlich fï¿½r ihn. Wohin er sich bewegt, wird er sich sogleich seiner Schwachheit bewuï¿½t, da er nicht jedes Klima zu ertragen fï¿½hig ist, durch ihm neues Wasser, durch das Wehen eines Luftzugs, an den er nicht gewï¿½hnt ist, durch die geringfï¿½gigsten Ursachen und Anstï¿½ï¿½e krï¿½nkelnd, morsch, gebrechlich, mit Weinen in's Leben eingetreten – und doch welchen Lï¿½rm erregt dabei dieï¿½ so verachtete Geschï¿½pf? auf welche Gedanken gerï¿½th es, seiner Natur vergessend? Unsterbliches, Ewiges bewegt er in seinem Geiste und trifft Anordnungen fï¿½r Enkel und Urenkel, wï¿½hrend ihn, indem er so weitgreifende Plï¿½ne entwirft, der Tod ï¿½berrascht; und was man Greisenalter nennt, ist der Kreislauf weniger Jahre.

XII. (1.) Berï¿½cksichtigt dein Schmerz, o Marcia, wenn er[21] ï¿½berhaupt einen ï¿½berlegten Grund hat, das eigene Ungemach, oder das des Dahingeschiedenen? Regt er sich bei dem Verlust deines Sohnes darum, weil du von ihm keinen Genuï¿½ gehabt hast, oder weil du einen grï¿½ï¿½eren hï¿½ttest haben kï¿½nnen, wenn er lï¿½nger gelebt hï¿½tte? Sagt du, du habest keinen gehabt, so machst du dadurch deinen Verlust ertrï¿½glicher, denn die Menschen sehnen sich weniger nach dem, wovon sie keine Freude, keine Wonne genossen haben. Gestehst du aber, du habest groï¿½e Freunden [durch ihn] genossen, so darfst du nicht darï¿½ber klagen, was dir entzogen worden ist, sondern danken, was du geerntet hast. (2.) Denn ein groï¿½er Lohn fï¿½r deine Bemï¿½hungen ist dir aus der Erziehung selbst erwachsen: es mï¿½ï¿½te denn sein, daï¿½ [bloï¿½] die, welche junge Hunde und Vï¿½gel und [andere] fade Ergï¿½tzlichkeiten mit grï¿½ï¿½ter Sorgfalt pflegen, durch das Anschauen, das Betasten und die schmeichelnden Liebkosungen unvernï¿½nftiger Geschï¿½pfe ein gewisses Vergnï¿½gen genï¿½ssen, fï¿½r die aber, die Kinder aufziehen, nicht schon die Erziehung selbst ein Lohn der Erziehung wï¿½re. Mï¿½chte dir daher auch seine Thï¿½tigkeit Nichts eingetragen, seine Sorgfalt Nichts bewahrt, seine Klugheit Nichts gerathen haben: [schon] daï¿½ du ihn hattest, daï¿½ du ihn liebtest, ist ein Genuï¿½, ï¿½Aber [sagst du,] er hï¿½tte lï¿½nger und grï¿½ï¿½er sei kï¿½nnen.ï¿½ (3.) Dein Loos war dennoch besser, als wenn er dir gar nichts zu Theil geworden wï¿½re, weil, wenn Einem die Wahl gelassen wird, ob es besser sei, nicht lange glï¿½cklich zu sein, oder [ï¿½berhaupt] niemals, es doch besser ist, daï¿½ Einem ein einst wieder entschwindendes Glï¿½ck zu Theil wird, als gar keins. Mï¿½chtest du wohl lieber einen ungerathenen Sohn gehabt haben, der nur die Zahl und den Namen eines Sohnes ausgefï¿½llt hï¿½tte, als einen von solchem Charakter, wie der deinige war? Ein Jï¿½ngling, frï¿½h verstï¿½ndig, frï¿½h liebevoll, frï¿½h Gatte, frï¿½h Vater, frï¿½h jeder Pflicht beflissen, frï¿½h Priester, Alles gleichsam jï¿½hlings. (4.)[22] Fast Keinem werden groï¿½e und [zugleich] lang dauernde Gï¿½ter zu Theil; nur ein allmï¿½hliges Glï¿½ck hat Dauer und bleibt bis an's Ende. Weil dir die Gï¿½tter deinen Sohn nicht auf lange Zeit geben wollten, so gaben sie dir ihn gleich so, wie man [nur] in langer Zeit werden kann. Auch das nicht einmal kannst du sagen, du seiest von den Gï¿½ttern dazu auserlesen gewesen, deinen Sohn nicht genieï¿½en zu kï¿½nnen. Laï¿½ deine Blicke durch den ganzen zahlreichen Kreis von Bekannten und Unbekannten schweifen: ï¿½berall werden die Leute begegnen, die noch Grï¿½ï¿½eres erduldet haben. Das haben groï¿½e Feldherrn, das haben Fï¿½rsten erfahren; selbst die Gï¿½tter hat die Sage nicht verschont gelassen, ich glaube, damit es bei unsern Todesfï¿½lle ein Linderungsmittel sein sollte, daï¿½ auch das Gï¿½ttliche zusammenstï¿½rze. (5.) Blicke umher auf Alle, sage ich, du wirst mir kein unglï¿½ckliches Haus nennen kï¿½nnen, das nicht in einem noch unglï¿½cklicheren seinen Trost fï¿½nde. Wahrhaftig, ich denke von deinem Charakter nicht so schlecht, daï¿½ ich glaubte, du kï¿½nntest deinen Unfall leichter ertragen, wenn ich dir die gewaltige Zahl von Trauernden vorfï¿½hrte: die groï¿½e Menge der ï¿½nglï¿½cklichen ist eine Art von schadenfrohem Trost; Einige aber will ich dennoch anfï¿½hren, nicht damit du einsehest, daï¿½ dieï¿½ den Menschen zu treffen pflege – denn es ist lï¿½cherlich, Beispiele der Sterblichkeit zusammen zu suchen – sondern damit du dich ï¿½berzeugest, es habe Viele gegeben, die ein hartes Schicksal durch [geduldiges] Ertragen milder machten. Bei dem Glï¿½cklichsten will ich beginnen. (6.) Lucius Sulla verlor einen Sohn; und dieser Umstand hat weder seinem Kriegsdienste und seiner so hitzigen Tapferkeit gegen Feinde und Mitbï¿½rger Abbruch gethan, noch bewirkt, daï¿½ man geglaubt hï¿½tte, er habe sich jenen Beinamen, den er [erst] nach Verlust seines Sohnes annahm, noch bei Lebzeiten desselben beilegen lassen; und er fï¿½rchtet dabei weder den Haï¿½ der Menschen, auf deren Unglï¿½ck sein allzu groï¿½es Glï¿½ck sich grï¿½ndete, noch den Neid der[23] Gï¿½tter, die ihm gerade das zum Vorwurf machten, Sulla sei so glï¿½cklich. Doch dieï¿½ mï¿½ge als eine der noch unentschiedenen Fragen unerï¿½rtert bleiben, von welchem Charakter Sulla gewesen sei; selbst seine Feinde aber werden eingestehen, daï¿½ er die Waffen geschickt ergriffen, geschickt niedergelegt habe. Das, wovon hier gehandelt wird, bleibt ausgemacht, was auch ï¿½ber die Glï¿½cklichsten kommt, sei nicht das grï¿½ï¿½te Uebel.

XIII. (1.) Daï¿½ Griechenland jenen Vater nicht mehr allzusehr bewundert, der, als ihm bei einem Opfer der Tod seines Sohnes gemeldet wurde, nur dem Flï¿½tenblï¿½ser zu schweigen befahl und den Kranz vom Haupte nahm, das Uebrige [aber] dem Herkommen gemï¿½ï¿½ vollfï¿½hrte, hat der Pontifex Pulvillus bewirkt, dem, wï¿½hrend er den Tempelpfosten hielt und das Capitol einweihte, der Tod seines Sohnes gemeldet wurde; er that, als ob er es gar nicht gehï¿½rt hï¿½tte, und sprach die feierlichen Worte der Weiheformel, ohne daï¿½ ein Seufzer sein Gebet unterbrach, und beim Namen seines Sohnes flehte er um Jupiters Gnade. Man sollte glauben, eine solche Trauer mï¿½sse wohl ein Ende finden, deren erster Tag, deren erster Ueberfall einen Vater von dem ï¿½ffentlichem Altare und dem Segen erflehenden Gebete nicht entfernte. (2.) Wahrhaftig, dieser Mann war wï¿½rdig der merkwï¿½rdigen Tempelweihe, wï¿½rdig des angesehnsten Priesteramtes, der selbst die erzï¿½rnten Gï¿½tter zu verehren nicht ablieï¿½. Derselbe lieï¿½ zwar, als er nach Hause zurï¿½ckgekehrt war, Thrï¿½nen seine Augen netzten und stieï¿½ einige Klageworte aus, als jedoch vollbracht war, was die Sitte den Todten zu leisten gebot, nahm er die Miene vom Capitol wieder an. Paullus gab in den[24] Tagen jenes so berï¿½mten Triumphes, bei welchem er den Perseus gefesselt vor seinem Wagen herfï¿½hrte, zwei Sï¿½hne als Adoptivkinder ab: die, welche er fï¿½r sich behalten, trug er zu Grabe. Von welcher Art, glaubst du, daï¿½ er Zurï¿½ckbehaltenen gewesen, da unter den Abgegebenen Scipio war? (3.) Nicht ohne Rï¿½hrung sah das rï¿½mische Volk des Paullus Wagen leer; er jedoch hielt seine Rede an's Volk und dankte den Gï¿½ttern, daï¿½ er Gewï¿½hrung seines Wunsches erhalten; er hatte nï¿½hmlich gefleht, daï¿½, wenn seines ungeheuern Sieges wegen dem Neide Etwas zu entrichten sei, dies lieber mit seinem, als mit des Staates Nachtheil bezahlt werden sollte. Siehst du, mit welchem groï¿½en Geiste er [sein Schicksal] ertrug? Er hat sich seiner Kinderlosigkeit wegen Glï¿½ck gewï¿½nscht. Und wen konnte eine so groï¿½e Wandelung mehr ergreifen? Trost und Stï¿½tze verlor er zugleich; und doch hatte Perseus nicht die Freude, den Paullus traurig zu sehen.

XIV. Wozu soll ich dich nun durch die unzï¿½hligen Beispiele groï¿½er Mï¿½nner hindurchfï¿½hren und Unglï¿½ckliche aufsuchen, als ob es nicht schwerer wï¿½re, Glï¿½ckliche zu finden? Denn wie viele Hï¿½user haben wohl bis an's Ende in allen ihren Theilen festgestanden, ohne daï¿½ nicht irgend eine Stï¿½rung darin vorgefallen wï¿½re? Nimm das erste beste Jahr und rufe die obrigkeitlichen Personen aus ihm vor, (2.) den Marcus Bibulus, wenn du willst, und den Cajus Cï¿½sar, und du wirst bei den einander feindseligsten Amtsgenossen ein ï¿½bereinstimmendes Schicksal sehen. Dem Marcus Bibulus, einem mehr guten als tapfern, Manne, wurden zugleich zwei Sï¿½hne getï¿½dtet, die der Kurzweil eines Aegyptischen[25] Soldaten zum Opfer fielen, so daï¿½ nicht weniger, als der Verlust der Sï¿½hne selbst, auch der Urheber desselben eine gerechte Veranlassung zu Thrï¿½nen war. Bibulus jedoch, der sich das Ganze Jahr seines Ehrenamtes hindurch der Miï¿½gunst seines Amtsgenossen wegen zu Hause verborgen gehalten hatte, ging den Tag darauf, nachdem ihm der doppelte Todesfall gemeldet worden war, an seine gewohnten Amtsgeschï¿½fte. (3.) Konnte er zwei Sï¿½hnen weniger als einen Tag widmen? So schnell endete derselbe Mann die Trauer um seine Kinder, der ein [ganzes] Jahr lang um den Staat getrauert hatte. Cajus Cï¿½sar hï¿½rte, als er Britannien durchzog und sein Glï¿½ck [selbst] nicht vom Ocean beschrï¿½nkt wissen mochte, daï¿½ seine Tochter gestorben sei, an die sich das Schicksal des Staates knï¿½pfte. Schon hatte er den Cnejus Pompejus in's Auge gefaï¿½t, der es nicht gleichgï¿½ltig mit ansehen wï¿½rde, daï¿½ noch ein Anderer in Staate groï¿½ sei, und der dem Wachsthum des Andern, das ihm lï¿½stig erschien, Schranken setzen wï¿½rde, wenn sie auch mit einander [an Einfluï¿½] wuchsen: und dennoch hat er sich nach drei Tagen seinen Feldherrngeschï¿½ften wieder unterzogen und den Schmerz ebenso schnell besiegt, wie er Alles zu besiegen pflegte.

XV. (1.) Was soll ich dir die Todesfï¿½lle in den Familien anderer Cï¿½saren [Kaiser] aufzï¿½hlen? Ich glaube, daï¿½ das Schicksal sie deshalb zuweilen verwundet, damit sie auch so dem Menschengeschlecht nï¿½tzen, indem sie zeigen, daï¿½ auch sie, welche Gï¿½ttersï¿½hne und Gï¿½tterzeuger genannt werden, ihr eigenes Schicksal nicht so in ihrer Gewalt haben, wie das Anderer. (2.) Der[26] vergï¿½tterte Augustus hat nach Verlust seiner Kinder und Enkel, nachdem die zahlreiche Kaiserfamilie ausgestorben war, dem verï¿½deten Hause durch Adoption neue Stï¿½tzen gegeben. Er ertrug es jedoch standhaft, wie Einer, um dessen Sache es sich schon jetzt handelte und dem sehr viel daran gelegen sein muï¿½te, daï¿½ Niemand sich ï¿½ber die Gï¿½tter beklagte. Der Kaiser Tiberius verlor beide Sï¿½hne, sowohl den selbst erzeugten, als den adoptirten; er selbst hielt jedoch auf der Rednerbï¿½hne seinem Sohne eine Lobrede, stand im Angesichte des vor ihm aufgestellten Leichnams, nur daï¿½ eine Hï¿½lle darï¿½ber geworfen war, welche den Blick des Pontifex von der Leiche abhalten sollte, und verzog, wï¿½hrend das Volk Thrï¿½nen vergoï¿½, keine Miene; er gab dem ihm zur Seite stehenden Sejanus den Beweis, wie standhaft er den Verlust der Seinen ertragen kï¿½nne. (3.) Siehst du nun, welche Menge der grï¿½ï¿½ten Mï¿½nner es gibt, mit welchen jenes Alles niederwerfende Geschick keine Ausnahme machte, obgleich so viele Gï¿½ter der Seele, so viele Zierden des ï¿½ffentlichen, wie des Privatlebens auf sie gehï¿½uft waren? So aber, siehst du wohl, nimmt jener Sturm seinen Kreislauf und verheert ohne Auswahl Alles und fï¿½hrt er mit sich fort, wie das Seinige. Heiï¿½e alle Einzelnen ihr Loos vergleichen: Keinem ist das gï¿½nstige gefallen, straflos geborgen zu werden.

XVI. (1.) Ich weiï¿½, was du sagen wirst: ï¿½Du hast vergessen, daï¿½ du ein Weib trï¿½stet: du zï¿½hlst mir Beispiele von Mï¿½nnern auf.ï¿½ Wer aber hat je behauptet, die Natur sei mit den Gemï¿½thern der Frauen miï¿½gï¿½nstig verfahren und habe ihre Tugenden[27] auf enge Grenzen beschrï¿½nkt? Sie haben, glaube mir, gleiche Kraft, gleiche Fï¿½higkeit zu dem Sittlichguten, wenn sie nur wollen; Schmerz und Anstrengungen ertragen sie, wenn sie sich daran gewï¿½hnt haben, auf gleiche Weise. In welcher Stadt, gute Gï¿½tter, spreche ich dies? in der, wo Lucretia und Brutus einen den Hï¿½uptern der Rï¿½mer drohenden Kï¿½nig gestï¿½rzt haben; dem Brutus verdanken wir die Freiheit, der Lucretia den Brutus; wo wir die Clï¿½lia, die Feind und Strom verachtete, ihrer ausgezeichneten Kï¿½hnheit wegen beinahe unter die Mï¿½nner rechnen. Auf einer Bildsï¿½ule zu Rosse sitzend an der heiligen Straï¿½e, an einem stark besuchten Platze, macht Clï¿½lia unsern jungen Mï¿½nnern, die auf das Polster [der Sï¿½nften] steigen, Vorwï¿½rfe, daï¿½ sie in derselben Stadt so ihren Weg machen, wo wir selbst Frauen mit einem Rosse beschenkt haben. (2.) Willst du, daï¿½ ich dir Beispiele von Frauen aufzï¿½hle, die den Verlust der Ihrigen standhaft ertragen haben, so brauche ich sie nicht von Haus zu Haus aufzusuchen: aus Einer Familie will ich dir zwei Cornelien nennen; zuerst die Tochter Scipio's, die Mutter der Gracchen. Sie hat sich die Erinnerung an zwï¿½lf Geburten durch ebensoviele Leichen zurï¿½ckgerufen; und war dies auch bei den ï¿½brigen ein Leichtes, deren Geburt sowohl, als deren Verlust der Staat nicht merkte, so hat sie [doch auch] den Tiberius und Cajus Gracchus, von denen selbst derjenige, der sie nicht fï¿½r gute Mï¿½nner erklï¿½rt, doch gestehen wird, daï¿½ sie groï¿½e waren, getï¿½dtet und unbegraben gesehen; und dennoch sagte sie zu denen, die sie trï¿½sten und unglï¿½cklich nannten: ï¿½Nie werde ich mich unglï¿½cklich nennen, da ich die Gracchen geboren habe.ï¿½ (3.) Cornelia, die Gattin des Livius Drusus, hatte [ihren Sohn], einen ausgezeichneten jungen[28] Mann von vortrefflichen Anlagen, der auf den Fuï¿½stapfen der Gracchen einherschritt, und nach so manchen unausgefï¿½hrten Gesetzvorschlï¿½gen in seinem eigenen Hause ermordet wurde, verloren, ohne daï¿½ man den Urheber des Mordes kannte: dennoch hat sie den nicht blos bittern, sondern auch ungerï¿½chten Tod ihres Sohnes mit demselben hohen Geiste ertragen, in welchem er seine Gesetzvorschlï¿½ge gemacht hatte. Nun wirst du dich mit dem Schicksal aussï¿½hnen, Marcia, wenn es die Pfeile, die es gegen die Scipionen und der Scipionen Mï¿½tter und Sï¿½hne absendete, und die es auf die Kaiser richtet, auch gegen dich nicht zurï¿½ckhielt. (4.) Voll und angefochten von mancherlei Unfï¿½llen ist das Leben: Niemand hat lange Frieden vor ihnen, kaum einen Waffenstillstand. Vier Kinder hast du geboren, Marcia: kein Geschoï¿½, sagt man, fï¿½llt vergebens, wenn es gegen einen dichtgedrï¿½ngten Haufen abgeschossen wurde. Ist es ein Wunder, wenn eine solche Anzahl nicht ohne Anfechtung und Verlust davon kommen konnte? ï¿½Aber darin [sagst du,] war das Schicksal unbilliger, daï¿½ es [mir] die Sï¿½hne nicht blos genommen, sondern herausgelesen hat.ï¿½ Niemals jedoch wird man es ein Unrecht nennen kï¿½nnen, zu gleichen Theilen mit einem Mï¿½chtigern theilen zu mï¿½ssen. Zwei Tï¿½chter hat es dir gelassen und die Enkel von ihnen, und selbst den, welchen du, des frï¿½her [Dahingeschiedenen] vergessend, am meisten betrauerst, hat es dir nicht ganz genommen; du hast zwei Tï¿½chter von ihm, die, wenn du [den Verlust] unwillig ertrï¿½gst, eine groï¿½e Last, wenn du ihn willig ertrï¿½gst, ein groï¿½er Trost fï¿½r dich sind. [Das Schicksal] fï¿½hrte dich dahin, daï¿½ du, wenn du sie erblicktest, an deinen Sohn, aber nicht an deinen Schmerz erinnert werden solltest. (5.) Wenn einem Landmanne Bï¿½ume zu Grunde gegangen sind, die entweder der Sturm mit[29] den Wurzeln ausgerissen, oder ein Wirbelwind durch einen plï¿½tzlichen Anfall abgeknickt hat, so hegt er die ï¿½briggebliebenen Sprossen, oder steckt von den verlornen sogleich wieder Samen und Pflanzen, und im Augenblicke (denn die Zeit ist wie zur Vernichtung so zum Wachsthum reiï¿½end schnell) wachsen sie frï¿½hlicher, als die verlornen, empor. (6.) So setze denn nun diese Tï¿½chter deines Metilius an seine Stelle un fï¿½lle [durch sie] die leere Stelle aus. Lindre dir den einen Schmerz durch doppelten Trost. Freilich ist die Natur der Sterblichen so, daï¿½ ihnen Nichts mehr gefï¿½llt, als was verloren ist; aus Sehnsucht nach dem uns Entrissenen sind wir unbilliger gegen das uns Verbliebene; wenn du aber erwï¿½gen willst, wie schonend das Schicksal mit dir verfahren ist, auch als es wï¿½thete, so wirst du dich ï¿½berzeugen, daï¿½ du mehr als Trost besitzest: blicke auf die vielen Enkel und auf deine beiden Tï¿½chter.

XVII. (1.) Sage dir auch Folgendes, Marcia: ï¿½Es wï¿½rde mir zu Gemï¿½the gehen, wenn das Schicksal eines Jeden seinen Sitten entsprï¿½che und niemals Leiden die Guten verfolgten: nun aber sehe ich, daï¿½ ohne allen Unterschied Bï¿½se und Gute auf dieselbe Weise herumgeschleudert werden. Dennoch ist es hart, einen Jï¿½nglings zu verlieren, den man erzogen und der schon der Mutter, schon dem Vater eine Stï¿½tze und Zierde geworden war.ï¿½ Wer leugnet denn, daï¿½ es hart sei? aber es ist Menschenloos. Dazu bist du geboren, daï¿½ du verlierst, daï¿½ du vergehest, daï¿½ du hoffest, fï¿½rchtest, Andere und dich selbst beunruhigst, den Tod sowohl fï¿½rchtest, als wï¿½nschest und, was das Schlimmste ist, nie wissest, wie dein eigentlicher Zustand sei. (2.) [Es ist, als] wenn man zu Einem, der nach Syrakus reisen will, sagte: ï¿½Lerne erst alle Beschwerden und alle Annehmlichkeit deiner bevorstehenden Reise kennen, und dann segle ab. Was du bewundern kï¿½nntest, ist Folgendes: Zuerst wirst du die Insel selbst sehen, wie sie durch eine enge Straï¿½e von Italien losgerissen ist, mit dessen Festland sie, wie bekannt ist, einst zusammenhing. Auf einmal brach das Meer herein und

Trennte den Sikulerstrand vom Hesperischen.
[30]

Sodann wirst du, (denn du kannst bei jenem so raubgierigen Meeresstrudel vorbeistreifen) jene fabelhafte Charybdis schauen, wie sie ruhig hingestreckt liegt, so lange sie vor dem Sï¿½dwind Ruhe hat, wie sie aber, sobald von dorther ein heftigeres Wehen sich erhebt, in ihren groï¿½en und tiefen Schlund die Schiffe hinabschlingt. (3.) Du wirst die in Gedichten hochgefeierte Arethusa, die Quelle eines spiegelhellen und bis auf den Grund durchsichtigen See's, ihr sehr kaltes Gewï¿½sser ausgieï¿½en sehen, mag sie nun dasselbe erst dort entstehend gefunden haben, oder mag sie selbst ein unterhalb so vieler Meere ungestï¿½rt fortstrï¿½mender und von der Vermischung mit schlechterem Wasser frei gebliebener Fluï¿½ wieder an's Licht der Erde gebracht haben. Du wirst den Hafen erblicken, den ruhigsten von allen, die entweder die Natur zum Schutze der Flotten geschaffen, oder denen die Menschenhand nachgeholfen hat, so sicher, daï¿½ selbst die Wuth der grï¿½ï¿½ten Stï¿½rme keinen Spielraum in ihm hat. (4.) Du wirst die Stelle sehen, wo Athens Macht gebrochen wurde, wo jener natï¿½rliche Kerker von unendlich tief ausgehï¿½hlten Felsen so viele Tausende von Gefangenen umschlossen hatte; dann die ungeheure Stadt selbst und ihr Ackergebiet,[31] das sich weiter erstreckt, als die Grenzen vieler Stï¿½dte, mit einem sehr lauen Winter, wo kein Tag ohne allen Sonnenschein ist. Wenn du aber dies alles dort gefunden haben wirst, so macht ein beschwerlicher und ungesunder Sommer die Wohlthaten des Winterklima's wieder zu nichte. Es wird sich der Tyrann Dionysius dort zeigen, dieses Verderben der Freiheit, der Gerechtigkeit, der Gesetzmï¿½ï¿½igkeit, herrschbegierig auch noch, nachdem Plato bei ihm gewesen, lebenslustig auch noch nach seiner Verbannung. Er wird die Einen brennen, die Andern geiï¿½eln, wieder Andere eines geringen Verstoï¿½es wegen enthaupten lassen; er wird Mï¿½nner und Weiber zur [Befriedigung der] Wollust herbeiholen lassen und unter den wï¿½sten Schaaren kï¿½niglicher Unersï¿½ttlichkeit wird es ihm nicht genï¿½gen, sich immer mit Zweien zugleich zu begatten. (5.) Du hast nun, vernommen, was dich einladen, was dich abschrecken kann; nun so gehe denn zu Schiffe, oder bleibe zurï¿½ck. Hï¿½tte Einer nach solcher Darstellung erklï¿½rt, er wolle Syrakus betreten: kï¿½nnte er dann wohl ï¿½ber irgend Jemanden, als ï¿½ber sich selbst, gerechte Klage fï¿½hren, da er nicht zufï¿½llig in jene Verhï¿½ltnisse gerathen, sondern mit Wissen und Willen hinein gekommen wï¿½re? Die Natur spricht zu uns Allen: Ich hintergehe Keinen; wenn du Sï¿½hne geboren hast, so kannst du wohlgestaltete, aber vielleicht auch miï¿½gestaltete haben; wenn dir Viele geboren werden, so kann unter ihnen ebensogut ein Verrï¿½ther, als ein Retter des Vaterlandes sein. (6.) Du hast keinen Grund der Hoffnung zu entsagen, daï¿½ sie einst in solcher Achtung stehen werden, daï¿½ dich Niemand ihretwegen zu beschimpfen wagt; stelle dir jedoch vor, daï¿½ sie auch in solche Schande kommen kï¿½nnen, daï¿½ sie selbst ein Schimpf fï¿½r dich sind. Nichts verbietet, daï¿½ sie dir die letzte Ehre erweisen, daï¿½ dir deine[32] Kinder die Grabrede halten sollten; aber bereite dich so vor, als ob du Einen als Knaben, oder als Jï¿½ngling, oder als Greis auf den Scheiterhaufen legen solltest. Denn die Jahre thun Nichts zur Sache, weil jeder Leichenzug, dem Eins der Eltern folgen muï¿½, ein herber Gang ist. Gebierst du nach solchen dir vorgelegten Bedingungen Kinder, so sprichst du die Gï¿½tter von allem Uebelwollen frei, da sie dir nichts Gewisses verbï¿½rgt haben.

XVIII. (1.) Mit Rï¿½cksicht auf dieses Gleichniï¿½ laï¿½ uns den Eintritt in's Leben ï¿½berhaupt betrachten. Wï¿½hrend du noch ï¿½berlegtest, ob du Syrakus besuchen wolltest, habe ich dir Alles auseinandergesetzt, was dich [dort] ergï¿½tzen, was dir lï¿½stig fallen konnte; denke dir nun einmal, ich kï¿½me, um dir bei deiner Geburt einen Rath zu ertheilen. Du bist im Begriff in eine Gï¿½ttern und Menschen gemeinschaftliche Stadt einzutreten, die Alles in sich faï¿½t, die an bestimmte und ewige Gesetze gebunden ist, die dem unermï¿½deten Dienst der Himmlischen obliegt. Dort wirst du unzï¿½hlige Sterne erblicken, wirst erstaunen, daï¿½ von einem einzigen Gestirn Alles durchdrungen wird, daï¿½ die Sonne durch ihren tï¿½glichen Lauf die Zeiten des Tages und der Nacht abgrenzt, und durch ihren jï¿½hrlichen [Lauf] Sommer und Winter noch gleichmï¿½ï¿½iger abtheilt. (2.) Du wirst des Mondes nï¿½chtliche Wechselfolge schauen, wie sie von der schwesterlichen Begegnung ein sanftes und mattes Licht erborgt, bald verborgen, bald mit vollem Antlitz der Erde zugewendet, im Zu- und Abnehmen verï¿½nderlich und stets der nï¿½chst vorhergegangenen Erscheinung unï¿½hnlich. Du wirst fï¿½nf Gestirne schauen, die verschiedene[33] Bahnen wandeln und einen der dahinstï¿½rzenden [ï¿½brigen] Welt entgegenstrebenden Lauf haben; von ihren leisesten Bewegungen hï¿½ngt das Geschick der Vï¿½lker ab, nach ihnen gestaltet sich das Grï¿½ï¿½te, wie das Kleinste, je nachdem der Lauf des Gestirns ein gï¿½nstiger oder ungï¿½nstiger gewesen. Du wirst das zusammengehï¿½ufte Regengewï¿½lk anstaunen und die herabstï¿½rzenden Wassergï¿½sse und die schrï¿½g zuckenden Blitze und das Krachen des Himmels. (3.) Wenn du die durch den Anblick des Oberen gesï¿½ttigten Augen auf die Erde herabwendest, so erwartet dich ein anderer und auf andere Art bewundernswï¿½rdiger Stand der Dinge. Hier eine ausgedehnte Flï¿½che von sich in's Unendliche erstreckenden Gefilden, dort die gen Himmel ragenden Gipfel von Gebirgen, die sich mit mï¿½chtigen und schneebedeckten Rï¿½cken erheben; Wasserfï¿½lle und Strï¿½me, die sich aus einer Quelle nach Ost und West ergieï¿½en, sich auf hohen Bergspitzen wiegende Haine und eine Masse von Wï¿½ldern mit den ihnen eigenen Thieren und dem verschieden tï¿½nenden Gesang der Vï¿½gel; die verschiedene Lage der Stï¿½dte und durch Unzugï¿½nglichkeit der Gegenden abgeschlossene Vï¿½lkerschaften, von denen einige sich auf die Berghï¿½hen zurï¿½ckziehen, andre, in Angst lebend, von Ufern, Seen und Thï¿½lern umschlossen sind; zum Lebensunterhalt Frï¿½chte, Saaten und Gestrï¿½uch ohne Pflege ihrer wilden Natur; der sanfte Schlangenlauf der Bï¿½che durch Wiesen, anmuthige Buchten und Ufer, die, Hï¿½fen bildend, zurï¿½cktreten, so viele auf der[34] weiten See zerstreute Inseln, die durch ihr Dazwischentreten das Einerlei unterbrechen. (4.) Ferner der Glanz von Steinen und Edelsteinen, das im Sande reiï¿½ender Waldbï¿½che herschwimmende Gold, die mitten in den Lï¿½ndern und ebenso mitten im Meere [die Menschen] erschreckende Feuermeteore und das Band der Lï¿½nder, das Weltmeer, das den Zusammenhang der Vï¿½lker durch einen dreifachen Meerbusen trennt und mit gewaltiger Ungebundenheit aufbraust. In diesem unruhigen und auch ohne Wind wogenden Gewï¿½sser wirst du auch durch ihre ungeheure Grï¿½ï¿½e erschreckende Thiere herumschwimmen sehen, manche schwerfï¿½llig und [nur] unter fremder Leitung sich bewegend, manche rasch und behender, als schnell segelnde Schiffe, manche die Fluten einschlï¿½rfend und zu groï¿½er Gefahr der Vorï¿½berschiffenden wieder ausspritzend. (5.) Du wirst hier Schiffe sehen, welche ihnen noch unbekannte Lï¿½nder aufsuchen; du wirst sehen, wie die menschliche Kï¿½hnheit Nichts unversucht lï¿½ï¿½t, und wirst nicht blos Zuschauerin sein, sondern auch selbst an den Unternehmungen wesentlichen Antheil nehmen. Du wirst [mancherlei] Kï¿½nste lernen und lehren, einige, die das Leben versorgen, andere, die es schmï¿½cken, andere, die es regeln. Da werden aber [auch] tausend fï¿½r Kï¿½rper und Seele verderbliche Dinge sein, Krieg und Straï¿½enraub und Gift und Schiffbruch und Unregelmï¿½ï¿½igkeit der Witterung und des Kï¿½rperzustandes und der bittere Verlust der Theuersten und der Tod, von dem es ungewiï¿½ ist, ob er ein leichter oder zur Strafe und Qual verhï¿½ngter sein[35] wird. (6.) Ueberlege nun bei dir und erwï¿½ge, was du wï¿½nschest: um zu Jenem zu gelangen, muï¿½t du den Weg durch Dieses zurï¿½cklegen. Wirst du antworten, du wollest leben? Warum nicht? Doch nein, du wirst dich, glaub' ich, nicht an Etwas machen, wovon du dir [nur] mit Schmerz Etwas entziehen lï¿½ssest. Indeï¿½ lebe nur, wie einmal die Uebereinkunft lautet. Du sagst: ï¿½Es hat uns ja Niemand darï¿½ber befragt.ï¿½ O ja, unsre Eltern sind unsertwegen befragt worden; obgleich sie die Bedingungen des Lebens kannten, haben sie uns doch fï¿½r dasselbe gezeugt.

XIX. (1.) Doch um auf die Trostgrï¿½nde zu kommen, so laï¿½ uns zuerst betrachten, was wir in's Auge fassen mï¿½ssen, und sodann, wie? Es bekï¿½mmert den Trauernden die Entbehrung dessen, den er geliebt hat. Es muï¿½ klar werden, daï¿½ diese an und fï¿½r sich ertrï¿½glich ist; denn um Abwesende oder solche, die abwesend sein werden, weinen wir nicht, wenn sie nur leben, obgleich uns aller Umgang mit ihnen und ihr Anblick geraubt ist. Die Vorstellung also ist es, welche uns quï¿½lt, und jedes Uebel ist nur so groï¿½, als wir es anschlagen; Gegenmittel haben wir in unserer Gewalt. Laï¿½ uns denken, sie seien abwesend, und [so] uns selbst tï¿½uschen. Wir haben sie weggeschickt, ja wir haben sie vorausgeschickt, um sie einzuholen. (2.) Es bekï¿½mmert den Trauernden auch [der Gedanke]: Es wird Niemand da sein, der mich vertheidigt, der mich vor Verachtung schï¿½tzt. Um mich eines wenig einleuchtenden, aber wahren Trostgrundes zu bedienen: in unserm Staate verschafft das Verwaistsein eher Gunst, als daï¿½ es sie entzieht. Ja selbst die Greise fï¿½hrt das Verlassensein, das [sonst] zerstï¿½rend zu wirken pflegte, zur Macht, so daï¿½ Manche Haï¿½ gegen ihre Sï¿½hne erheucheln, ihre Kinder eidlich verleugnen und sich auf eigene Hand kinderlos machen. Ich weiï¿½, was du sagen wirst: Meine Verluste bekï¿½mmert mich nicht; denn der ist des Trostes nicht werth, den der Tod eines Sohnes nicht anders wie der eines Sklaven schmerzt, und der dabei Muï¿½e hat, noch an etwas Anderes zu denken, als eben an den Sohn. (3.) Was[36] also bekï¿½mmert dich, Marcia? Daï¿½ dein Sohn gestorben ist, oder daï¿½ er nicht lange gelebt hat? Wenn [der Umstand], daï¿½ er gestorben ist, so muï¿½test du bestï¿½ndig trauern, denn du wuï¿½test stets, daï¿½ er sterbe. Bedenke, daï¿½ der Gestorbene von keinem Uebel berï¿½hrt wird; daï¿½ das, was und die Unterwelt furchtbar macht, Erdichtung sei; daï¿½ den Todten keine Finsterniï¿½ droht, kein Kerker, keine Feuerstrï¿½me, kein Fluï¿½ der Vergessenheit, keine Richterstï¿½hle und Angeklagte und bei jener so schrankenlosen Freiheit nicht abermals Tyrannen. Das haben [nur] die Dichter gefabelt und uns durch leere Schreckbilder beunruhigt. (4.) Der Tod ist die Befreiung und das Ende von allen Uebel, ï¿½ber ihn gehen unsere Leiden nicht hinaus, der uns in jene Ruhe zurï¿½ckversetzt, in der wir lagen, ehe wir geboren wurden. Wenn Einer die Todten bemitleidet, so muï¿½ er auch die noch nicht Gebornen bemitleiden. Der Tod ist weder ein Gut, noch ein Uebel. Denn [nur] das kann entweder ein Gut oder ein Uebel sein, was [ï¿½berhaupt] Etwas ist; was aber selbst ein Nichts ist und Alles in Nichts zurï¿½ckfï¿½hrt, gibt uns keinem Schicksal Preis. Denn Uebel und Gï¿½ter finden sich [nur] an irgend einem Stoffe. Das Schicksal kann das nicht festhalten, was die Natur entlassen hat, und der kann nicht elend sein, der [ï¿½berhaupt] gar nicht ist. (5.) Dein Sohn hat die Schranken ï¿½berschritten, innerhalb deren man ein Sklav ist; es hat ihn ein groï¿½er und ewiger Friede aufgenommen. Nicht von Furcht vor Armuth, nicht von Sorge fï¿½r den Reichthum, nicht von dem Stachel der den Geist durch wollï¿½stigen Genuï¿½ schwï¿½chenden Sinnlichkeit wird er angefochten, nicht berï¿½hrt von dem Neide ï¿½ber fremdes Glï¿½ck, nicht gedrï¿½ckt von dem [Anderer] ï¿½ber sein eigenes, nicht einmal von Schmï¿½hungen werden seine zartfï¿½hlenden Ohren verletzt, er sieht kein ï¿½ffentliches, kein hï¿½usliches Unglï¿½ck drohen, auch hï¿½ngt er nicht, um die Zukunft bekï¿½mmert, vom Ausgange ab, der sich[37] immer zum Ungewissen hinneigt. Endlich steht er da, von wo ihn Nichts [mehr] vertreibt, wo ihn Nichts [mehr] erschreckt.

XX. (1.) O wie unbekannt mit ihrem Elend sind die, welche den Tod nicht als die beste Erfindung der Natur preisen und erwarten, denn mag er ein Glï¿½ck endigen, oder ein Unglï¿½ck zurï¿½cktreiben, mag er dem Lebensï¿½berdruï¿½ und der Erschï¿½pfung des Greises ein Ziel setzen, oder ein jugendliches Alter, von dem man noch Schï¿½neres hofft, in der Blï¿½the entfï¿½hren, oder die Kindheit abrufen, ehe die hï¿½rteren Altersstufen kommen: Allen ist er ein Ende, Vielen eine Hï¿½lfe, Manchen ein Wunsch, und macht sich um Keinen mehr verdient, als um den, zu welchem er kommt, ehe er gerufen wurde. (2.) Er erlï¿½ï¿½t die Sklaverei wider Willen des Herrn, er lï¿½st die Ketten der Gefangenen, er fï¿½hrt aus dem Kerker, wem unbï¿½ndige Herrschergewalt den Ausgang daraus verboten hatte; er zeigt dem Verbannten, die Herz und Augen bestï¿½ndig dem Vaterlande zuwenden, daï¿½ es gleich sei, unter welcher Erde er ruhe; wenn das Schicksal die gemeinsamen Gï¿½ter ungerecht vertheilt und von den mit gleichem Rechte Gebornen den Einen an den Andern verschenkt hat, – er gleicht Alles aus; er ist's, der nie Etwas nach eines Andern Willkï¿½r thut, er ist's, bei dem Niemand seine Niedrigkeit fï¿½hlt, er ist's, der Keinem unzugï¿½nglich war, er ist's, Marcia, nach dem dein Vater verlangt hat. (3.) Er ist's, sage ich, der da macht, daï¿½ es keine Strafe ist, geboren zu werden, der bewirkt,[38] daï¿½ ich nicht erliege bei den Drohungen des Miï¿½geschicks, daï¿½ ich meinen Geist unverletzt und seiner mï¿½chtig erhalten kann; da habe ich Etwas, was ich [um Hï¿½lfe] ansprechen kann. Dort erblicke ich Marterhï¿½lzer, und zwar nicht von einer Art, sondern von dem Einen so, von dem Andern anders gebildet. Einige hingen die Leute mit zur Erde gekehrtem Kopfe auf, Andere trieben den Pfahl durch Schamtheile, Andere dehnten die Arme am Galgen aus. Ich sehe Folterseile, ich sehe Geiï¿½elhiebe und [daï¿½ man] besondere Maschinen fï¿½r jedes einzelne Glied und Gelenk erfunden hat, [aber] ich sehe auch den Tod. Dort sind blutdï¿½rstige Feinde, ï¿½bermï¿½thige Bï¿½rger; aber ich sehe dort auch den Tod. (4.) Da ist es nicht lï¿½stig zu dienen, wo man wenn man des Herren ï¿½berdrï¿½ssig ist, mit einen einzigen Schritte zur Freiheit gelangen kann. Leben, ich liebe dich um der Wohlthat des Todes willen. Bedenke, wie viel Gutes der Tod, zu gelegener Zeit hat, wie Vielen es geschadet hat, daï¿½ sie lï¿½nger lebten. Hï¿½tte den Cnejus Pompejus, jene Zierde und Stï¿½tze des Reichs, zu Neapel die Krankheit hingerafft, so wï¿½re er unbezweifelt als der Erste des Rï¿½mischen Reichs gestorben. (5.) So aber hat ihn der Zusatz einer kurzen Zeit von seiner Hï¿½he herabgestï¿½rzt. Er sah [noch] die Legionen vor seinen Augen niedergemetzelt, und ein wie unglï¿½ckseliger Ueberrest aus jener Schlacht, in welcher der Senat das erste Treffen bildete, war es, daï¿½ der Feldherr selbst noch ï¿½brig geblieben war! Er sah [noch] den Aegyptischen Henker und ï¿½berlieï¿½ seinen Leib, den die Sieger fï¿½r unantastbar gehalten, einem Trabanten, und hï¿½tte, auch wenn er unverletzt geblieben wï¿½re, seine Rettung dennoch nur bedauern kï¿½nnen. Denn was wï¿½re schimpflicher gewesen, als wenn Pompejus[39] durch die Gnade eines Kï¿½nigs gelebt hï¿½tte? (6.) Wï¿½re Marcus Cicero zu der Zeit gefallen, wo er Catilina's Dolchen entging, die auf ihn, wie auf das Vaterland gerichtet waren, so hï¿½tte er nach Befreiung des Staats als Retter desselben, und wï¿½re er auch erst der Leiche seiner Tochter [im Tode] gefolgt, so hï¿½tte er auch da noch als ein glï¿½cklicher Mann sterben kï¿½nnen. Er hï¿½tte nicht die auf Hï¿½upter seiner Mitbï¿½rger gezï¿½ckten Schwerter gesehen, noch die Vertheilung der Gï¿½ter der Gemordeten an die Mï¿½rder, so daï¿½ jene sogar ihren Tod bezahlen muï¿½ten, nicht die Lanze, bei welcher die consularische Beute verkauft wurde, noch das Blutvergieï¿½en und die ï¿½ffentliche Verpachtung des Raubes, die Kriege, Rï¿½ubereien, eine solche Menge von Catilina's. (7.) Wenn den Marcus Cato bei seiner Rï¿½ckkehr aus Cyprus und von der Regulirung der kï¿½niglichen Erbschaft das Meer verschlungen hï¿½tte, auch mit dem Gelbe selbst, daï¿½ er als Gold, fï¿½r den Bï¿½rgerkrieg brachte, wï¿½re es nicht wohl um ihn bestellt gewesen? Er hï¿½tte wenigstens das davon gehabt, daï¿½ Niemand gewagt hï¿½tte, vor Cato's Augen zu freveln. Nun aber hat der Zusatz sehr weniger Jahre den nicht blos fï¿½r seine eigene, sondern fï¿½r die allgemeine Freiheit gebornen Mann gezwungen, vor Cï¿½sar zu fliehen und dem Pompejus zu folgen. Jenem [deinem Sohne] hat also der zu frï¿½hzeitige Tod kein Unglï¿½ck gebracht; er hat ihm sogar die Erduldung aller Uebel erlassen. ï¿½Doch er starb gar zu schnell und doch nicht reif [fï¿½r den Tod]ï¿½. Zuerst nimm an, er wï¿½re am Leben geblieben; nimm das lï¿½ngste Lebensziel, bis zu welchem dem Menschen zu gelangen verstattet ist, wie kurz ist es? Fï¿½r eine ï¿½beraus[40] kurze Zeit geboren, um bald wieder abzutreten von einem Orte, der uns nur auf diese Bedingungen hin verpachtet ist, sehen wir uns nach einer Herberge um. Ich spreche von unserer Lebensdauer, von der es bekannt ist, mit wie unglaublicher Schnelligkeit sie dahinfliegt. Ueberschlage doch die Zeitalter der Stï¿½dte und du wirst sehen, wie selbst die, welche sich ihres Alters rï¿½hmen, gar nicht lange gestanden haben. Alles Menschliche ist kurz und hinfï¿½llig und nimmt von der unendlichen Zeit einen Theil ein, der ein Nichts ist. (9.) Diese Erde mit ihren Stï¿½dten und Vï¿½lkerschaften, ihren Flï¿½ssen und dem Umfange des Meers betrachten wir als einen Punkt, wenn wir sie in Beziehung zu dem Weltall bringen; einen noch kleineren Theil aber, als ein Punkt, nimmt unsre Lebensdauer ein, wenn wir sie mit der ganzen Zeit vergleichen, deren Maï¿½ grï¿½ï¿½er ist, als das der Welt, da ja diese im Verlauf jener so oft ihre Bahn auf's Neue durchmiï¿½t. Was also liegt daran, das weiter auszudehnen, dessen Zuwachs, wie groï¿½ er auch immer sein mï¿½ge, doch nicht weit von Nichts entfernt sein wird? Nur in einem Falle ist, was wir durchleben, viel, wenn es uns genug ist. (10.) Magst du mir, wenn's dir gefï¿½llig ist, Mï¿½nner von einem als denkwï¿½rdig aufgezeichneten hohen Greisenalter nennen, indem du hundert und zehn Jahre aufzï¿½hlst: wenn du deine Gedanken auf die ganze Zeit richtest, so wird zwischen der kï¿½rzesten und der lï¿½ngsten Lebensdauer kein Unterschied sein, sobald du nach Betrachtung der langen Zeit, die Einer lebte, damit die lange Zeit vergleichst, die er nicht gelebt hat. Sodann wenn er zu frï¿½hzeitig starb, so war ihm eben Nichts mehr zu leben ï¿½brig, (denn er lebte, so lange er leben sollte.) Die Menschen haben nicht einerlei Greisenalter, wie selbst die Thiere nicht. Manche von ihnen sind [schon] vor dem[41] vierzehnten Jahre entkrï¿½ftet und ihr lï¿½ngstes Lebensalter ist, was bei dem Menschen die erste Stufe ist. Einem Jeden ist eine verschiedene Lebenskraft gegeben: Niemand stirbt zu frï¿½h, weil er nicht lï¿½nger leben sollte, als er gelebt hat. (11.) Einem Jeden ist seine Grenze fest bestimmt, sie wird stets bleiben, wo sie [einmal] gesteckt ist, und keine Sorgfalt oder Gunst wird sie weiter hinausrï¿½cken. Er hat sein Theil dahin und ï¿½gelangte zum Ziel des beschiedenen Alters.ï¿½ Du hast also keinen Grund, dir es durch den Gedanken schwer zu machen: Er hï¿½tte lï¿½nger leben kï¿½nnen. Sein Leben ist nicht abgebrochen und nie hat sich ein Zufall die [Lebens]jahre hineingeworfen. Es wird gehalten, was einem Jeden versprochen war. Das Loos geht seinen Gang nach eignem Triebe und fï¿½gt weder Etwas hinzu, noch nimmt es von dem Zugesagten auch nur ein einziges Mal Etwas hinweg: vergeblich sind Wï¿½nsche und Bemï¿½hungen. (12.) Ein Jeder wird so viel bekommen, als ihm der erste Tag zugeschrieben hat. Von dem Augenblicke an, wo er zuerst das Licht erblickte, hat er die Bahn des Todes betreten und ist seinem Verhï¿½ngniï¿½ immer nï¿½her gerï¿½ckt, und selbst jene Jahre, die dem Jï¿½nglingsalter zugelegt wurden, wurden vom Leben abgezogen. Wir alle befinden uns in dem Irrthume, daï¿½ wir glauben, nur schon Bejahrte und gebï¿½ckt Einhergehende schritten dem Tode zu, wï¿½hrend doch sofort die Kindheit und die Jugend, kurz jedes Lebensalter dahin fï¿½hrt. Das Schicksal thut, was seines Amtes; es benimmt uns den Gedanken an unsern Tod und um uns leichter zu beschleichen, verbirgt sich der Tod unter dem Namen des Lebens. Das unmï¿½ndige Kind wird zum Knaben verwandelt, das Knabenalter vom Mannesalter, das Mannesalter vom Greisenalter dahingerafft. Das Wachsthum selbst ist, wenn man es recht betrachtet, ein Abnehmen.

XXI: (1.) Du klagst, Marcia, daï¿½ dein Sohn nicht so lange gelebt habe, als er hï¿½tte leben kï¿½nnen? Woher du denn, ob es ihm lï¿½nger gefrommt hï¿½tte? ob dieser Tod nicht sein Glï¿½ck[42] war? Wen kannst du heut zu Tage finden, dessen Verhï¿½ltnisse so gut bestellt und begrï¿½ndet wï¿½ren, daï¿½ er im Verlaufe der Zeit Nichts zu fï¿½rchten hï¿½tte? [Alles] Menschliche gleitet und flieï¿½et dahin und kein Theil unseres Lebens ist so verwundbar und zart, als der, welcher uns der liebste ist. (2.) Daher ist den Glï¿½cklichsten der Tod zu wï¿½nschen, weil bei der so groï¿½en Unbestï¿½ndigkeit und Verwirrung der Verhï¿½ltnisse Nichts gewiï¿½ ist, als was vorï¿½ber ist. Wer bï¿½rgte dir dafï¿½r, daï¿½ der so schï¿½ne und Angesichts einer ï¿½ppigen Stadt mir grï¿½ï¿½ter Bewahrung der Keuschheit erhaltene Kï¿½rper deines Sohnes den Krankheiten so hï¿½tte entgehen kï¿½nnen, daï¿½ er seine Schï¿½nheit unversehrt bis in's Greisenalter hinï¿½ber getragen hï¿½tte?

XXII: (1.) Bedenke die tausend Seuchen der Seele; denn auch wohlausgestattete Naturen erhalten die Hoffnungen, die sie in der Jugend von sich erregten, nicht bis zum Greisenalter wach, sondern dieselben werden meist vernichtet. Entweder bemï¿½chtigt sich ihrer eine spï¿½te und um so hï¿½ï¿½lichere Ueppigkeit und nï¿½thigt sie den herrlichen Anfang zu schï¿½nden, oder sie frï¿½hnen der Garkï¿½che und dem Magen und ihre grï¿½ï¿½te Sorge ist, was sie essen, was sie trinken sollen. Nimm dazu Feuersbrï¿½nste, Einsturz, Schiffbruch, Zerfleischungen durch die Aerzte, die den noch Lebenden zersplitterte Knochen herausziehen, mit der ganzen Hand in die Eingeweide hineingreifen und mit auï¿½erordentlichen Schmerzen an den Schamtheilen ihre Curen machen. (2.) Sodann Verbannung: unschuldiger war dein Sohn doch nicht, als Rutilius; Gefï¿½ngniï¿½: weiser war er doch nicht, als Sokrates; eine durch freiwilligen Todesstoï¿½ durchbohrte Brust: unstrï¿½flicher war er doch nicht, als Cato. Wenn du Solches betrachtest, so wirst du erkennen, daï¿½ es denen am Besten geht, welche die Natur,[43] weil ihrer ein solcher Lohn des Lebens wartete, schnell in Sicherheit gebracht hat. Nichts ist so trï¿½gerisch, als das Menschenlebens, Nichts so voll Hinterhalt; wahrhaftig, es wï¿½rde es Niemand angenommen haben, wenn man es nicht wider Wissen bekï¿½me. Wenn es daher allergrï¿½ï¿½te Glï¿½ck ist, nicht geboren zu werden, so halte ich es fï¿½r das nï¿½chstgrï¿½ï¿½te, nach Ueberstehung eines kurzen Lebens schnell in den frï¿½hern unangefochtenen Zustand zurï¿½ckversetzt zu werden. Stelle dir jene fï¿½r dich so bittere Zeit vor, wo Sejanus deinen Vater seinem Schï¿½tzlinge Satrius Secundus als Trinkgeld gab. Er zï¿½rnte ihm wegen einer oder der andern freimï¿½thigen Aeuï¿½erung, weil jener es nicht stillschweigend ertragen konnte, daï¿½ uns ein Sejanus nicht einmal erst auf den Nacken gesetzt werde, sondern selbst hinaufsteige. (3.) Es wurde beschlossen, ihm eine Bildsï¿½ule im Theater des Pompejus zu setzen, welches der Kaiser nach dem Brande wieder herstellen lieï¿½. Da rief Cordus aus: ï¿½jetzt erst gehe das Theater in Wahrheit zu Grunde.ï¿½ Wie? hï¿½tte er nicht [vor Aerger] darï¿½ber bersten sollen, daï¿½ ï¿½ber der Asche des Cnejus Pompejus ein Sejanus und in dem Denkmal des grï¿½ï¿½ten Feldherrn [das Standbild] eines treulosen Soldaten geweihet wurde? Und sie wurde geweihet durch die Anklage; und die bissigen Hunde, die Jener, um sie gegen sich allein zahm, gegen alle [Anderen] wild zu haben, mit Menschenblut nï¿½hrte, fingen sogleich an, auch jenen dem Tode geweihten Mann rings anzubellen. (4.) Was sollte er machen? wollte er leben, so muï¿½te er den Sejanus bitten; wollte er leben, seine Tochter,[44] beide [wohl] unerbittlich. So beschloï¿½ er denn, seine Tochter zu tï¿½uschen: und nachdem er ein warmes Bad genommen, schon um desto mehr an Krï¿½ften zu verlieren, begab er sich in sein Zimmer, als wollte er etwas Weniges essen, und nachdem er die Diener fortgeschickt hatte, warf er Einiges, damit es scheinen sollte, als habe er gegessen, zum Fenster hinaus, enthielt sich dann der Hauptmahlzeit, als habe er sich schon in seinem Zimmer satt gegessen, und machte es am zweiten und dritten Tage eben so. Der vierte verrieht ihn durch die Kraftlosigkeit seines Kï¿½rpers selbst. (5.) Daher umarmte er dich und sprach: ï¿½Theuerste Tochter, der ich in meinem ganzen Leben nur dies Eine verhehlt habe, ich habe den Todesweg betreten und schon beinahe die Mitte erreicht. Zurï¿½ckrufen darfst und kannst du mich nicht.ï¿½ Und so gebot er denn allem Lichte den Zutritt zu verschlieï¿½en und verbarg sich in Finsterniï¿½. Als sein Entschluï¿½ bekannt wurde, war allgemeine Freude, daï¿½ dem Rachen der heiï¿½hungrigen Wï¿½lfe die Beute entrissen wurde. Die Anklï¿½ger wenden sich auf Betrieb des Sejanus an den Richterstuhl, sie klagen, daï¿½ Cordus sterbe, um zu hintertreiben, wozu sie [selbst] ihn gezwungen hatten; so sehr glaubten sie, Cordus werde ihnen entgehen. (6.) Eine wichtige Frage bei der Untersuchung war, ob sich Angeklagte durch den Tod der Strafe entziehen dï¿½rften. Wï¿½hrend berathschlagt wird, wï¿½hrend die Anklï¿½ger sich zum zweiten Male [an die Consuln] wenden, hatte sich Jener gemacht. Siehst du, Marcia, welcher Wechsel ungï¿½nstiger Zeitumstï¿½nde unerwartet eintritt? Du weinst, weil Einer der Deinen sterben muï¿½te? Jenem wï¿½re es beinahe nicht gestattet worden.[45]

XXIII. (1.) Auï¿½erdem, daï¿½ alles Zukï¿½nftige ungewiï¿½ ist und [nur] fï¿½r das Schlimmere [etwas] gewisser, ist der Weg zum Himmel den Seelen leichter, die bei Zeiten von dem Verkehr mit den Menschen frei werden; denn sie haben noch sehr wenig von Hefen und beschwerender Masse in sich aufgenommen. Noch ehe sie sich damit ï¿½berzogen und den irdischen Stoff tiefer in sich aufnahmen, befreit, schweben sie unbeschwerter wieder zu ihrem Ursprung empor und spï¿½len alles Hï¿½ï¿½liche, was ihnen anklebt, leichter ab. Und nie ist groï¿½en Geistern ein langer Aufenthalt im Kï¿½rper angenehm; sie sehnen sich herauszukommen und auszubrechen, und sie, die emporgetragen unstï¿½t das Weltall durchschweifen und gewohnt sind, aus der Hï¿½he auf die Menschenwelt herabzuschauen, ertragen nur ungern diese Einengung. (2.) Daher ruft Plato aus: ï¿½die Seele des Weisen neige sich ganz dem Tode zu, das wolle, darauf sinne sie, von dieser Sehnsucht werde sie getrieben, stets nach Auï¿½en hinstrebend.ï¿½ Wie konntest du, Marcia, da du in dem Jï¿½nglinge die Weisheit eines Greises sahest, einen Geist, der alle Lï¿½ste besiegte, der gelï¿½utert und frei von Lastern war, der nach Reichthum ohne Habsucht, nach Ehrenstellen ohne Ehrsucht, nach Vergnï¿½gen ohne Ueppigkeit strebte, [wie konntest du] glauben, daï¿½ es dir lange erhalten bleiben werde? Alles, was seinen Hï¿½hepunkt erreicht hat, ist seinem Ende nahe. Vollendete Tugend entreiï¿½t sich und entschwindet unsern Augen, und was [schon] im Anfange gereift ist, wartet nicht auf die ï¿½uï¿½erste Zeit. (3.) Ein Feuer verlischt um so schneller, je heller seine Flamme loderte; ein lï¿½ngeres Leben hat es, wenn es mit zï¿½hem und schwer brennendem Stoffe vereinigt und vom Rauche niedergedrï¿½ckt in schmutziger Farbe leuchtet; denn dieselbe Ursache, die es miï¿½liebig nï¿½hrt, hï¿½lt es auch auf. So find auch Geister, je heller sie sind, von um so kï¿½rzerer Dauer; denn wo kein Wachsthum [mehr] Statt finden[46] kann, da ist der Untergang nahe. Fabianus berichtet, was auch unsre Eltern selbst gesehen, es sei zu Rom ein Knabe von der Statur eines riesig groï¿½en Mannes gewesen: aber dieser starb sehr bald, und jeder Verstï¿½ndige sagte es [voraus], daï¿½ er in Kurzem sterben werde; denn er konnte unmï¿½glich bis zu dem Alter gelangen, das er schon der Zeit erreicht hatte. So ist die Reise ein Zeichen des nahen Todes und das Ende kommt heran, wenn das Wachsthum erschï¿½pft ist.

XXIV. (1.) Fange einmal an, ihn nach Tugenden, nicht nach Jahren zu schï¿½tzen: dann hat er lange genug gelebt. Unmï¿½ndig [vom Vater] hinterlassen, war er bis zum vierzehnten Jahre unter der Aufsicht von Vormï¿½ndern, immer aber unter der Pflege der Mutter. Obgleich er seine eignen Hausgï¿½tter hatte, wollte er doch die deinigen nicht verlassen, und blieb, wï¿½hrend [sonst] Kinder kaum das Zusammenwohnen mit dem Vater ertragen, in der Wohnung der Mutter. Als ein Jï¿½ngling, durch Wuchs, Schï¿½nheit und sonstige Kï¿½rperkraft fï¿½r's Feldlager geschaffen, verschmï¿½hte er doch den Kriegsdienst, um sich nicht von dir trennen zu mï¿½ssen. Erwï¿½ge, Marcia, wie selten Mï¿½tter, die in andern Hï¿½usern wohnen, ihre Kinder zu sehen bekommen, bedenke, daï¿½ so viele Jahre den Mï¿½ttern verloren gehen und in Sorgen hingebracht werden, als sie ihre Sï¿½hne beim Heere haben: und du wirst einsehen, daï¿½ das ein langer Zeitraum war, vom welchem du nicht das Mindeste eingebï¿½ï¿½t hast. (2.) Nie hat er sich deinem Anblick entzogen; unter deinen Augen hat er die Ausbildung seines ausgezeichneten Talents betrieben, worin er seinem Groï¿½vater gleichgekommen sein wï¿½rde, wenn nicht seine Bescheidenheit im Wege gestanden hï¿½tte, welche die Fortschritte Vieler in Stillschweigen begraben hat. Als Jï¿½ngling von hï¿½chst seltener Schï¿½nheit hat er unter der so groï¿½en Schaar von Weibern, welche die Mï¿½nner zu verfï¿½hren suchen, keiner je Hoffnung auf seine Person gemacht, und als die Verdorbenheit einiger so weit ging, ihn zu versuchen, errï¿½thete er, als ob er[47] [schon dadurch] gesï¿½ndigt hï¿½tte, daï¿½ er gefallen hatte. Durch diese Unstrï¿½flichkeit der Sitten bewirkte er, daï¿½ er noch sehr jung eines Priesteramtes fï¿½r wï¿½rdig gehalten wurde, ohne Zweifel auf mï¿½tterliche Verwendung; aber selbst die Mutter hï¿½tte nichts vermocht, auï¿½er fï¿½r einen so tugendhaften Bewerber. Durch Betrachtung dieser Tugenden setze dich mit deinem Sohne in Verbindung, als ob er dir gerade jetzt noch mehr angehï¿½rte. (3.) Jetzt hat er nichts [mehr], was ihn von dir wegriefe; nie wird er dir Kummer, nie Gram verursachen. Das Einzige, was dich an einem so trefflichen Sohne schmerzen konnte, das hat dich geschmerzt; das Uebrige ist vor Unfï¿½llen sicher und voll von Genuï¿½, wenn du nur mit deinem Sohne umzugehen verstehst, wenn du nur einsiehst, was an ihm das Kostbarste gewesen. Nur das Bild deines Sohnes und eine nicht eben sehr ï¿½hnliche Abbildung ist dahin: er selbst ist ewig und jetzt in einem besseren Zustande, entladen von fremder Bï¿½rde und ganz sich selbst ï¿½berlassen. (4.) Diese uns umgebenden Gebeine, die man sieht, die Nerven und die darï¿½ber gezogene Haut, das Gesicht und die dienenden Hï¿½nde und das Uebrige, worein wir gehï¿½llt sind, sind [nur] Fesseln und Verdunkelungen des Geistes. Die Seele wird damit verdeckt, verdunkelt, angesteckt, abgehalten von dem Wahren und ihr Eigenthï¿½mlichen und in Irrthï¿½mer hineingestï¿½rzt: das ist ihr ganzer Kampf mit diesem sie beschwerenden Fleische, daï¿½ sie nicht irre gefï¿½hrt werde, sondern fest bleibe. Sie strebt dahin, von wo sie entlassen ist; dort wartet ihre ewige Ruhe, indem sie nach dem Verworrenen und Grobmassigen das Reine und Klare anschaut.

XXV. (1.) Daher brauchst du nicht nach dem Grabe deines Sohnes zu laufen: das Schlechteste und ihm selbst Lï¿½stigste liegt dort, Gebeine und Asche, was ebensowenig Theile von ihm sind, als Kleider und andre Kï¿½rperhï¿½llen. Unversehrt und Nichts auf Erden zurï¿½cklassend ist er entflohen und ganz von hier geschieden,[48] und wenn er ein Weilchen ï¿½ber uns geweilt haben wird, bis er gelï¿½utert ist und die ihm anhangenden Gebrechen und allen Wust des sterblichen Lebens abgestreift hat, so wandelt er dann, zu den hï¿½heren Regionen erhoben, unter seligen Geistern, [da empfï¿½ngt ihn eine heilige Schaar, die Scipionen und Catonen] und unter Verï¿½chtern des Lebens und durch des Todes Wohlthat Befreiten. (2.) Dein Vater, Marcia, zieht dort, obgleich daselbst Allen Alles verwandt ist, den Enkel an seine Seite, der sich des neuen Lichtes freut, und lehrt ihn die Bahnen der benachbarten Gestirne [kennen]; und ihrer aller nicht [mehr bloï¿½] durch Vermuthung, sondern nach ihrer wahren Natur kundig, fï¿½hrt er ihn mit Freuden in die Geheimnisse der Natur ein. Und so wie ein Wegweiser in unbekannten Stï¿½dten dem Fremdlinge willkommen ist, so dem, welcher nach den Verhï¿½ltnissen der Himmelskï¿½rper forscht, ein Erklï¿½rer, der darin zu Hause ist und [gewï¿½hnt] seinen Scharfblick in die Tiefe der Erdenwelt hinabzusenden; denn es erfreut, von einer Hï¿½he aus auf den verlaï¿½enen Raum zurï¿½ckzuschauen. (3.) Benimm dich demnach so, o Marcia, als stï¿½ndest du unter den Augen deines Vaters und deines Sohnes, nicht als jener, die du kanntest, sondern als weit Erhabnerer und auf grï¿½ï¿½ter Hï¿½he Stehender; errï¿½the ï¿½ber alles Niedrige und Gemeine und auch darï¿½ber, daï¿½ du die zu besseren Wesen verwandelten Deinen beweinst. In das ewige All durch freie und weite Rï¿½ume entsendet, werden sie durch keine dazwischen fluthenden Meere, noch durch Bergeshï¿½hen oder unwegsame Thalklï¿½fte und Untiefen unsichrer Syrten gehemmt; ï¿½berall ebene Pfade [bieten sich ihnen dar], die sich leicht verï¿½ndern lassen, wohl gebahnt, einer in den andern auslaufend und zwischen Gestirnen dahinfï¿½hrend.

XXVI. (1.) Denke dir also, a Marcia, dein Vater, der so viel bei dir galt, als du bei deinem Sohne, sprï¿½che von jener Himmelsburg herab nicht in jenem Geiste, womit er die Bï¿½rgerkriege beweinte[49] und die, welche Aechtungen verhï¿½ngten, selbst auf ewig geï¿½chtet hat, sondern in einem um so viel erhabenern, als er [jetzt] selbst erhabener ist, also zu dir: ï¿½Warum fesselt dich, meine Tochter, ein so langer Kummer? warum schwebst du in einer solchen Unkenntniï¿½ des Wahren, daï¿½ du meinst, es stehe ï¿½bel um deinen Sohn, daï¿½ er sich bei vollem Wohlsein seines Hauses, bei vollem Wohlsein deiner selbst zu seinen Ahnen zurï¿½ckgezogen hat? Weiï¿½t du denn nicht, durch was fï¿½r Stï¿½rme das Schicksal Alles durcheinander wirft? wie es sich noch gegen Niemanden wohlwollend und gefï¿½llig erwies, als wer sich am wenigsten mit ihm eingelassen hatte? (2.) Soll ich dir Kï¿½nige nennen, die hï¿½chst glï¿½cklich gewesen wï¿½ren, wenn sie der Tod den ihnen bevorstehenden Unfï¿½llen frï¿½her entrï¿½ckt hï¿½tte? oder rï¿½mische Feldherrn, zu deren Grï¿½ï¿½e Nichts fehlen wï¿½rde, wenn man von ihrer Lebenszeit Einiges abziehen kï¿½nnte? oder die edelsten und berï¿½hmtesten Mï¿½nner, die ihren Nacken dem Streiche des Soldatenschwertes beugend dargestellt sind? Denke zurï¿½ck an deinen Vater und Groï¿½vater. (3.) Letzterer verfiel der Willkï¿½r eines Andern, der ihn mordete; ich habe nie einem Andern Gewalt ï¿½ber mich gegeben und dadurch, daï¿½ ich mir die Speise versagte, gezeigt, wie es mich freute, mit so hohem Muthe geschrieben zu haben. Warum soll in unserm Hause der am lï¿½ngsten betrauert werden, der am glï¿½cklichsten stirbt? Wir[50] treten alle zusammen und sehen, keineswegs von tiefer Nacht umgeben, bei Euch nichts Wï¿½nschenswerthes (wofï¿½r ihr es haltet), nichts Erhabenes, nichts Glï¿½nzendes, sondern lauter Niedriges und Beschwerliches und Angstvolles und ach! welch' kleinen Theil von unserm Lichte Schauendes? (4.) Brauche ich erst zu sagen, daï¿½ hier keine Waffen in blutigem Zusammenstoï¿½ wï¿½then, nicht Flotten von Flotten zerstï¿½rt werden, kein Vatermord bereitet oder auch nur gedacht, kein Marktplatz den ganzen Tag lang von Rechtsstreitigkeiten durchtost wird, daï¿½ Nichts im Verborgenen geschieht, daï¿½ die Gesinnungen aufgedeckt, die Herzen offen [daliegen], daï¿½ das Leben ein ï¿½ffentliches, den Blicken Aller ausgesetztes ist, und ein Ueberschauen jedes Zeitaltes und der [noch] kommenden [Statt findet]? Es machte mir Freude, die Ereignisse eines einzigen Jahrhunderts aufzuzeichnen, welche im letzten Theile des Weltalls und nur unter sehr Wenigen vorfielen; jetzt ist mir vergï¿½nnt so viele Jahrhunderte und den Zusammenhang, die Reihenfolge so vieler Zeitalter und alle Jahre, so viele es deren gibt, zu ï¿½berschauen, ich kann hinblicken auf die Reiche, die sich erheben, auf die Reiche, die versinken werden, auf den Fall groï¿½er Stï¿½dte und auf neue Bahnen des Meeres. (5.) Denn, wenn dir das gemeinsame Schicksal ein Trost fï¿½r deine Sehnsucht sein kann, es wird Nichts an der Stelle stehen bleiben, wo es jetzt steht, das Alter wird Alles niederwerfen und mit sich fortraffen; und nicht nur mit Menschen (denn ein wie kleiner Theil sind doch diese von dem, worï¿½ber dem Zufall Macht gegeben ist!), sondern mit Gegenden, mit Landstrichen, mit Welttheilen wird es sein Spiel treiben; viele Berge wird es niederdrï¿½cken und an anderen Stellen neue Felsen in die Hï¿½he treiben; Meere wird es verschlingen, Strï¿½me aus ihrer Bahn lenken und den Vï¿½lkerverkehr durchbrechend die Verbindung und Gemeinschaft des menschlichen Geschlechts auflï¿½sen.[51] Anderswo wird es Stï¿½dte in ungeheure Schlï¿½nde hinabziehen, sie durch Erdbeben erschï¿½ttern und aus der Tiefe Pestdï¿½nste heraufsenden, alles bewohnte Land mit Ueberschwemmungen bedecken und, wenn der Erdkreis versinkt, jedes lebende Wesen tï¿½dten und mit ungeheuerm Feuer alles Sterbliche versengen und in Brand stecken. (6.) Und wenn die Zeit gekommen ist, wo die Welt, um erneuert zu werden, sich vernichten wird, da wird sich jenes alles durch seine eigne Kraft zerstï¿½ren, Gestirne werden mit Gestirnen zusammenrennen, und wï¿½hrend die ganze Weltmasse in Flammen steht, wird Alles, was jetzt in geregelter Ordnung leuchtet, in einem Feuermeere brennen. Auch wir selige Geister, die wir das Ewige erreicht haben, werden, wenn es der Gottheit gefï¿½llt, jenes alles noch einmal in's Werk zu setzen, bei dem allgemeinen Einsturz selbst nur eine kleine Zugabe zu der ungeheuern Verheerung, in die alten Urbestandtheile verwandelt werden. O wie glï¿½cklich ist dein Sohn, Marcia, der dies [alles] schon weiï¿½.ï¿½[52]

Quelle:

Seneca: Ausgewï¿½hlte Schriften. Stuttgart 1867, S. 5-53.

Entstanden etwa zwischen 37 und 41 n. Chr. Erstdruck in: Opera, herausgegeben von M. Moravus, 1. Band, Neapel 1475. Erste deutsche ï¿½bersetzung durch M. Herr unter dem Titel ï¿½Ein Trostbï¿½chlin zu der Martiaï¿½ in: Sittliche Zuchtbï¿½cher, Straï¿½burg 1536. Der Text folgt der ï¿½bersetzung durch Albert Forbiger von 1867.

Permalink:

http://www.zeno.org/nid/20009267557

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